Tinta China

Autorretrato no autorizado (parte tres): reconstruyendome...

2011-10-21T00:20:00.002-03:00

Tenía tres meses de edad al dejar la tierra firme. Desde ese día, mi sentencia estaba dictada. Fueron treinta años de ser un alienígena en la tierra. Sólo por esporádicas escapadas de fin de semana y vacaciones pude estirar tanto la espera.

Soy Juan Pablo y tengo 37 años. Nací en Quilmes, y mi primer lugar de residencia en tierra fue ni más ni menos que BARRIO MARÍTIMO, un rincón polvoriento de la ciudad de Berazategui, conurbano sur de Buenos Aires. Gracias a mi padre, siempre abandoné la orilla rumbo al mar; ya sea en el Islas Noel, un barquito de 15 metros con su propia historia, ya sea en el Fabian, un bote pesadísimo de fibra, shape bien navegador, similar a los amarillos del puerto, con el que poníamos eternas proas al sol, 4 horas de ida, unos 15 km, con un motor obsoleto de 3 hp, y ahí me acostumbré a ver desaparecer el ultimo palito del horizonte (así se ven los árboles y torres de la costa) y a quedar en el exacto centro de la línea ininterrumpida que unía el cielo y el mar a nuestro alrededor. Días glass, con oleajes moderados, y varias veces sorprendidos por tormentas, ya que, antes del 2000 no había windguru para nosotros. Hubo una en particular en la que, luego me di cuenta, pudiéramos haber muerto. Ver llegar una tormenta eléctrica, de noche, en una cascara de nuez de 4 m de eslora, en medio del océano, sin radio, sin nadie que te pueda venir a buscar en un helicóptero como en la tele, con solo una lona para taparte, y ver los rayos que parecen caer a centímetros, y el viento que aumenta, bueh… Pero Don Juan padre era inmutable. Nunca sabré si disimulaba, pero si él no mostraba ansiedad, yo no veía ni un problema.

Un día ya tuve que navegar solo. Por esas cosas de la vida, nunca tuve una tripulación confiable, estable. Es mala idea hacerlo, pero en general, siempre navegué solo.

En mi estancia en tierra, terminé estudiando y recibiéndome de psicólogo. Recuerdo mirar el horizonte, a mi derecha, de ida a la facu, al cruzar sobre El Riachuelo, todos los días. Me fue bien muy pronto, pero un día descubrí que ganaba bastante dinero, y lo gastaba para irme a la orilla del mar, al club donde estaba mi lancha, en San Clemente, o a Chapadmalal. Aún recuerdo mi inocente pregunta cuando volvíamos a Berazategui, allá por los 70’s después de alguna escapada al mar: ¿Por qué tenemos que volver?... Esa pregunta me acompañó treinta años… Claro, antes de irme de Berazategui definitivamente, trabajaba dos días para pasar cinco en el mar.

Ahí entra el surf en mi vida. Junto con una explosiva consciencia llámese “ecologista”, que descubrió el crimen del turismo, el desperdicio de combustible, la contaminación de la navegación recreativa, y ni hablar de la pesca, surge entonces la necesidad de resolver mi indiscutible adicción a abandonar la orilla. Probé un día el surf en una escuelita de la zona. Una sola incursión fue suficiente. Me compre una tabla vieja, un 7.0. Me tomó un año entero pararme. Nunca me importó. No me importa. Porque lo que me sirve del surf es estar ahí. Todo el tiempo que se pueda. Mis amigos me dicen que para progresar en mi surfing es importante mirar adelante; preguntan por qué miro hacia la ola, hacia atrás, cuando voy cortando la ola… En la orilla, no hay nada que quiera mirar…

Hoy ya hace cinco años que vivo acá, y unos siete desde que me relacioné con el surf. El año pasado me recibí de Guardavidas. Todos los días voy a la orilla, varias veces por día. Si hay olas, es fácil distinguirme, supongo. Si hay un croud, aunque sea de tres o cuatro personas, en el mejor pico de mi playa, yo soy el que está solo, en otro pico.

No soy surfista. No soy tampoco psicólogo. Ni soy guardavidas. Soy una persona. Y prefiero vivir en el mar. Si todo sigue su curso, un día voy a dar el paso que me falta, y espero pisar tierra sólo esporádicamente: siempre me mareo cuando piso tierra…

Humilde aporte a la seguridad

2011-09-11T12:29:00.001-03:00

La imagen del silencio...

2011-08-19T12:09:00.002-03:00

Mi silencio es la sombra de mis palabras.
A la luz de una angustia, la oscuridad
del nudo en la garganta.
Se me ocultan recuerdos de luto:
decir, callar, evocar. La verdad
permanece tras el túnel de la mirada.
Sumido en muda queja los años pasan
y descubro la imagen de mi monstruo:
ser paciente y hablar nada.

La depresión puede sonreírte en la cara.

Autoretrato no autorizado (parte dos) "Sincericidio en busca del sueño del justo".

2011-07-12T20:56:00.001-03:00

Autoretrato no autorizado (parte dos) "Sincericidio en busca del sueño del justo".

de Juan Pablo París, el miércoles, 06 de julio de 2011 a las 8:49

Mis silencios son la sombra de mis palabras...

Ufff!... Por dónde empezar? La primera vez que me dijeron "Vos tendrías que iniciar una terapia" y me llegó el mensaje, fue durante una entrevista de mi orientación vocacional, allá por el noventaypico. Qué ocasionó semejante comentario? Una técnica de exploración psicológica que consiste en pedirle a la persona que escriba su autobiografía en una hoja; sólo una. Al final de mi autobiografía decía: "y un par de recuerdos secretos" (de los que por supuesto, no había nunca hablado con nadie)... Silencios-palabras. Las palabras estaban, estuvieron, están y supongo que van a estar hasta que me muera o más... Y allá vamos! SIEMPRE ME ESTOY MURIENDO DE ALGO TERRIBLE. Quiero decir, mi vida transcurre mientras paso del ébola, por la triquinosis, un paseo por tumores diversos, malignos obviamente y probablemente inoperables, hasta, digamos, una intoxicación con salmonella. La idea de la muerte me acompaña desde que tengo memoria: algunos de mis recuerdos más antiguos son de una especie de, en ese entonces, CUCOS, que eran sombras que venían por mí, a la hora de dormir. La Parca me visita desde pequeño. He sufrido procesos terminales tantas veces que casi no hay substancia en mí. Si no me he suicidado (nunca lo haría), es porque sistemáticamente me sobrepongo a mi eterno temor a la muerte frente a mis ojos. Y me propongo vivir hasta, al menos, los 120 años... Pero en la caverna de mi vida interior, no hace falta que me gatille nada, ya que en el horizonte, EL CUCO está... Y soy un psicoterapeuta, que se analizó durante más de una década, con dos amorosos psicoanalistas geniales. Me sobran conocimientos del origen de mis ideas, en teoría. Hijo no buscado? La sombra del objeto? Melancholia? Culpas propias, deudas prehistóricas, narcisismo tanático, profecías que se pudieran auto cumplir (esa me da miedito), creencia disfuncional, etc...

Durante mis estudios de grado (Les da alcurnia, pero se suele usar si uno los tiene de post-grado. No es mi caso) elaboré una especie de prototeoría sobre las ideas obsesivas: el neurótico obsesivo vio la muerte a los ojos de muy pequeño, comprendió la idea... ÉL MORIRÁ UN DÍA... Y su estúpido intelecto superior al promedio le permite imaginar cómo será...

El ser humano, a diferencia del árbol, tiene conciencia de su finitud.

"Ser-para-la-muerte", según mi homónimo filósofo humanista-existencialista (chiste muy fino), y las neurosis serán según uno se las arregle con la idea de la muerte.

¿De dónde obtengo la mortandad, la mortaja, el cuco, yo?

Allá por el ochentaypico, un puto día, con mi viejo, fuimos a buscar un muerto. Va paréntesis (un "muerto", en náutica, es una gran roca cóncava que sirve para "fondeo", algo más fijo que "anclaje", y con más glamour que "amarre"). Éste susodicho muerto estaba en el Club Náutico de La Plata, fondeado. Herrrrmosa anécdota que incluyó el operativo de rescate, con un barco y un camión, que no viene al caso... Sale el muerto. Una roca de tonelada y media de concreto. Los muertos tienen fecha y nombre, cosa de los usos y costumbres marineras. El muerto, mi nombre. Mi fecha de nacimiento menos uno. Es decir, mi viejo enjuaga la piedra y devela su homenaje estúpido. Allí gravados, mi nombre, mi fecha de nacimiento exacta menos un año: 13-12-1972... ES UNA HISTORIA REAL.

Por una lista de motivos, nunca fui amigo de mi viejo. Juego con la idea de llevar el karma en mi apellido: "París" (solo producís con esfuerzo y dolor).

Mi viejo rara vez estuvo presente. Era un vago. Un gran mecánico. Pero le gustaba demasiado la joda. Y convivía con nosotros (conmigo y mi vieja) por épocas. Es-la-verdad. Y yo, con 6, con 7, con 12, SIEMPRE, le decía a la estúpida (permítaseme el recurso) de mi vieja (así lo veía en ese entonces): ¿Por qué no te divorciás? Claro que era una idea sumamente edípica. Pero a la distancia, era una idea sumamente sensata. Los carajos de mi vieja, son problema de ella. Esto no quiere ser más que MI propio autorretrato. Alcanza con decir que siempre tendió a quedarse con cosas inútiles. Y crecí dándole sugerencias sensatas que ella sistemáticamente omitió. Y gracias a AÑOS DE ANÁLISIS, logré salir del fondo... Del fondo de la casa de mi madre.

Vuelvo unos años atrás, párrafos atrás.

Teóricamente, no alcanza ni con prehistoria (el muerto prehistórico también existe en mi historia), ni con trauma. Factor desencadenante: Mis silencios, sombra de mis palabras. Un día, dejé de hablarle a mi viejo. Tendría yo, 18 años. Al tiempo, y sin caer en clarísimos recuerdos del momento preciso, mi viejo, que al contrario de mí, se creía inmortal, tiene su primer infarto mientras levanta con sus meros brazos, el muy bruto, un motor de rastrojero.

"El Loco París", el eterno suicida. Siempre decía "después de los 60, son todos de regalo". Planeaba vivir sólo hasta los 60. Mucha joda. Mucho cigarrillo, suicidio en paquetito. Mucha mala comida, grasa, mucha sal, mucho café, escabio. Un suicida. Tuvo otro infarto y se hundió en la depresión. Su madre había muerto hacía poco, su hermano se tomó todas las pastillas antidepresivas, su cuñada, un efecto colateral… Todos parientes míos, me cuesta decirlo. Al pasar, alojo la idea de ser un hijo colateral, mientras él aún estaba con su mujer, madre de mis dos hermanas. Nunca alojé cómodamente mi apellido. De chico quería cambiarlo por Giménez. Mis primos se acordarán.

Su depresión lo dejó desocupado, molestándome en mi casa. Yo era un TARADO que vagueaba. Me quejaba, salía de lunes a lunes. Nunca probé ninguna droga ilegal. No entiendo cómo zafé de las adicciones. Mi fondo melancólico data de mi infancia, y en mi adolescencia estaba en la cresta de la ola de caca. Me he puesto el arma en la cabeza varias veces por esa época. Siempre hubo armas a mano en casa. No entiendo cómo no maté a nadie. No entiendo cómo sobreviví hasta hoy! De pequeño, pequeña neurosis, me negaba a comer, pero me llevaba comida bajo la cama. Trastorno alimenticio precoz que a los nueve se transformó en obesidad mórbida (usaba mi talle actual de pantalón), de la que salí corriendo y pedaleando a los 13. Melancolía familiar. Zafé SOLO. Pero eran los noventa. Mediados. Y mi viejo era un fantasma en la casa. Tenía un pequeño taller en el fondo de casa. Yo había escrito por esa época:

"La tarde era otra mas, y por supuesto era, otra vez, el comienzo de un ¿nuevo? día. La tarde era otra más lo confirmó al abrir un ojo y mirar por la ventana que permanecía abierta desde el año pasado (¿o era desde el antepasado?), cuándo se rompió la correa de la persiana, y claro: se rompió. Ahora no sirve mas... Otro día gris. ¿Es que acaso seguirían grises por siempre? Es innegable la sensación de fin del mundo que uno sufre cuando los días tormentosos vienen uno atrás del otro. La tarde era otra mas, entonces, de pensar todo lo que hay para hacer, cosa de estar seguro de cada una de las cosas que hoy volverán a esperar, a cambio de mirar la tele-anestesia o de pensar en todo lo que va quedando sin resolver cuando me estoy yendo con los muchachos o a lo de los muchachos. Primero lo primero: a ver...¿con que soñé?. La lista por lo general estaba formada por pequeños residuos fragmentarios de varios sueños sueltos: uno por cada vez que me desperté hoy, y decidí que en el limbo se vive mejor; que es más interesante la aventura onírica que la cara monotonía de la vigilia...¡Qué irónico! Por más que monótono, igual es caro el día. Igual, hoy solo consistían en algunas puntitas, y el último sueño, recién salidito. Si el tema era interesante y los residuos, suficientes: veamos que pueden tener que ver, o bien con lo que hice ayer, o mejor, con deseos reprimidos. Entonces levantarme despacito, quejándome, para mentirme un poco, diciéndome que otra vez se me fue el día. Ahora, al baño, mirada en espejo, mojada de cara enjuague de boca, si hay mucho, meada, y camino a la cocina a tomar el mismo té de siempre: el té eterno. La tarde era definitivamente otra más; el hecho de haber soñado con caballos no cambiaba nada (menos el soñar quedarme pelado). Ah, la silla; esa silla, la de ayer. Y el control remoto. El de la tele... ¿Qué haría si me ganara el Loto? Veinticuatro millones de pesos… "

Todos los días eran iguales. Nada tenía esperanza. Yo había comenzado a estudiar (puaj!) RELACIONES PUBLICAS.

Ese día, me levanté tarde, claro. Preparé comida. Mi viejo estaba en el taller, con una camioneta. Una Veraneio 90 bordó. Lo llamé a comer... Nada… Sé que pensé en su depresión, claro que sin saber que era una depresión, ni qué era una depresión. Lo fui a buscar… Lo encontré sentado, recostado contra el banco de trabajo, con un trapo y una llave en la mano creo. Sé que me pareció raro. Me le acerqué por detrás y le toqué el hombro. Sé que pensé "mirá en que posición se durmió este"… La camioneta estaba en marcha. Era invierno. Todas las ventanas estaban cerradas. Él estaba violeta. Ahora sé que eso es CIANOSIS. Claro: yo no era psicólogo. No sabía los riesgos. Claro: yo no era guardavidas. No sabía de asfixias. Ahora sé. Y ahora estoy casi llorando. Y no voy a seguir hoy. Por ahí mañana…

Me importa una mierda lo que piensen (no lo tomen a mal). Los que me quieren. Los que no: Necesitaba escribir esto, y que el puto mundo lo sepa…

ASI SE CONSTRUYE UNA VOCACIÓN Y UNA TARA MENTAL.

JUAN PABLO PARÍS. (quisiera vivir hasta los 120 y ayudar al prójimo)

Menos

El hombre sin sueños:

2011-05-25T10:14:00.003-03:00

El hombre sin sueños:

Escuchaba hace unos días, una entrevista a uno de tantos escritores que andan sueltos por el mundo. Y discurría el susodicho, sobre qué es primero, si el título o la idea. Hace ya años que convivo con la noción de una mente que me piensa a mi. Idea inoculada en parte por mis breves estudios en psicoanálisis, y en otra parte por las palabras de un colega genio, hasta entonces no descubierto aún, y hoy día, quién sabe, a saber: “Eso que vos no querés pensar, te piensa a vos, sin que puedas hacer nada para controlarlo”. Muy verosímil. Y entonces, continuando la pregunta de aquel escritor, pareciera ser todo al mismo tiempo, y mezclado. Acompañando el adagio, y ojala se me permita el paralelismo, de que cuando el alumno esté listo, el maestro aparecerá, pareciera suceder que una mole de sinapsis cocinan la obra desordenada-mente, siendo la aparición del título correcto, una quimera más de las que conservan el misterio de la mente humana.

El título ya está ahí arriba, y aseguro que en este caso cada palabra apareció en el orden que se observa. Y aluden esas cuatro palabras a esta madrugada de insomnio, en la que ya a las cuatro menos cuarto, eso que me piensa, me negó la continuidad de mi descanso. Así fue que entendí, creo, el mensaje fantasmagórico, y accedí a levantarme y sentarme a escribir.

Vale: “Los sueños, sueños son”, eso es gratis. La multivocidad, y su contracara, la multideterminocidad (¿?) del lenguaje, hace que una frase sea ese hermoso laberinto que es. ¡A recorrerlo!

Un sueño es “... la figuración en forma de imágenes de un deseo” (eventualmente oculto) “como cumpliéndose... ” (en acto). Es notable que hay gente que afirma no soñar, y que quizás hasta niegue soñar. He conocido unas cuantas personas de semejante calaña, más allá de los que hubieron sido mis pacientes no soñantes. Recuerdo a la distancia la teoría que correlaciona el no soñar con el éxito en la vida... Lo pienso en vivo y en directo y creo que es una de las estupideces más estúpidas. Una vida sin soñar no puede ser exitosa. ¿Qué hace que transcurran una noche entera sin figurar una maldita imagen de un maldito deseo como cumpliéndose? Acaso no desean...

Y los sueños tienen esa costumbre, de habitualmente llegar a olvidarse en el transcurso de los minutos que van pasando desde que nos levantamos de la cama. Hay un momento inmediato al despertar en el que pueden estar tan claros que se nos antojan “reales”. Como episodios de una serie de tv (que también pueden ser olvidados al rato de vistos), o también como sucesos ocurridos en un día cualquiera. Desde ese instante confuso pueden seguir el camino del recuerdo total, parcial, o el del completo olvido. ¿Qué maligna fuerza hace que una persona olvide su sueño? Ya sea que lo olvide por un rato, por un buen tiempo, o para siempre, se me antoja triste la idea de la persona que olvida los sueños. Creo que no es mi caso (lo que pudiera explicar mi fracasada existencia, al menos a la sombra de lo que se supone un hombre exitoso en esta sociedad) ya que puedo recordar sueños de la infancia, deseos de la infancia, avideces insatisfechas en mi infancia, vocaciones infantiles, ilusiones, imaginaciones, dibujos, uffff... Lo mismo recuerdo mis deseos en general, en cada una de las etapas hasta aquí habitadas por mí en este mundo. Y por cierto también tengo presentes cada una de las metas logradas, porque si viviera recordando únicamente lo incumplido, mejor voy a buscar la Smith&Wesson y escribo la carta “Señor Juez... ”. No hemos de perder de vista al sueño, a los sueños. Ni a los oníricos, como tampoco a los otros, los anhelos que rigen nuestras acciones a la distancia, dado que los primeros encriptan un mapa muy útil, si uno perdió el rastro de los segundos. Es por ello que me parece triste pensar en la persona que no recuerda sus sueños, ni los unos, ni los otros, ya que es la “carne de cañón” de la sociedad voraz que supimos construir.

Un sueño es un deseo, poéticamente hablando. Es un anhelo. Un norte, un polo rector, un rumbo, un destino hacia donde, al menos, tender. Un deseo es un punto notable en el horizonte. Es una estrella guía de nuestros pasos en la oscura cotidianeidad de la vida. Sin un sueño, no importa hacia donde vamos. Da igual. Estamos desorientados. Podemos pasar varias veces junto al mismo arbusto, dado que el camino de la vida es lo suficientemente largo, y el mundo tan pequeño, como para que esa desgracia esté casi asegurada. Caminando por la vida sin un sueño, vamos al tanteo en un bosque oscuro como el de Blair Witch... Es importante, tener un sueño. ¿Cómo concebir una vida así? Y sin embargo, el éxito en la vida y los sueños mantienen, al parecer, esta relación paradójica, en la que, en la medida en que una persona no concreta aquello que anhela, puede sentirse poco exitosa, y hasta fracasada. Bonito mejunje, ya que si uno es un deseador compulsivo, el sentimiento de fracaso esta asegurado. Y en el otro extremo, si uno es un ser plano, sin mayores esperanzas que las de permanecer sobre la superficie terrestre, cómodamente puede sentir estar en la cresta de su ola, y que se lo venga a discutir Magoya. El truco se esconde en la manga del “justo medio”.

Y vaya que el uso idiomático “tengo sueño”, “no tengo sueño”, se refiere a la necesidad física de dormir, estado corporal ideal para soñar. Sabido es que soñar, puede soñarse despierto. Soñar despierto es tener ilusiones. Imaginaciones. Dejarse llevar por las ideas. Es la ocasión de interrumpir el transcurrir habitual de la vigilia, en la que el mundo se nos mete en el cuerpo, en la mente (que está en dicho estuche), e invertirse el flujo mental, manando chorros de ideas hacia fuera, ya sea en forma de imágenes, palabras, pinturas y esculturas, demás expresiones artísticas, manualidades en general. Es darle el comando del cuerpo, a eso que amenaza pensarnos si no estamos dispuestos a cooperar en la cosa. Se reanuda la pc, resuelto el tema energético, releo el párrafo, y el final me hace pensar: hay gente que padece de la dificultad, y hasta incapacidad, para dejarse llevar por la otra mente, la que reclama el timón de tanto en tanto para rumbear hacia el sueño. Vivimos tiempos difíciles. Las personas compran cualquier objeto, cualquier substancia, si promete facilitar eso de soltar las riendas. Creo que sucede que todos estamos de acuerdo en que para ser felices, hay que orientar la nave hacia nuestro destino deseado. Y a esta altura de mi insomnio, la lógica dice: para hacer eso posible, hay que haber soñado el destino, ya que si se carece de la función onírica, nocturna y/o diurna, somos el supuesto buque sin gobierno y sin brújula; sin timón. Y sin un capitán, cualquier grumete tiene ínfulas de líder. Vasta que cualquiera diga “¡Debemos ir hacia allá!”, para que una tripulación de desorientados maniobre como pueda el barco en la dirección que aquel dedo señala. De ello viven las personas que ponen los anuncios por doquier. No soñantes compran promesas de felicidad a cada instante. Sacian temporalmente la avidez, anestesiando un rato el anhelo. Dura poco el efecto. Sea lo que sea que incorporen: productos, servicios, torneos y competencias, objetos o substancias, títulos y honores en cómodas cuotas. Todos encontrados en anuncios que abundan en promesas. “Con esto vas a estar bien”, o descaradamente, “esto te hace feliz”.

¡Eureka por un segundo!

Un sueño puede quitar el sueño. Como el clavo que NO quita el otro clavo. Puede uno despertar de un mal sueño, de una pesadilla, y verse impedido de continuar el dormir. ¡Ay, con las contradicciones! Durmiendo podemos descubrir, reencontrarnos y hasta desencontrarnos con nuestro sueño. Podemos poseer deseos indeseados o indeseables. Eso dicen las teorías, son las pesadillas. También se sabe que coinciden con momentos en los que el oxígeno disminuye en las zonas corticales, menguando su actividad, y por esas cosas de la ingeniería Divina, entrega el control a las estructuras infra-corticales, que pareciera ser el sector fuera del alcance de las cámaras de vigilancia de una ciudad. Todo lo socialmente censurable se esconde ahí. El capitán Dionisios rumbea inmediatamente a la isla de la perdición. Se puede temer tanto a un deseo indeseado que se procede a no dormirse nuevamente hoy. Mañana se verá.

Y puede uno también, estar atormentado por sus deseos de tal forma que, a fuerza de estimular la croqueta conciente, no permiten la entrada al limbo. Un insomnio post mal sueño; otro insomnio preterintencional con dolo eventual. La otra mente castiga, en reclamo por una recomposición del curso de nuestra vida. Planta el piquete en la almohada. Y es fútil el intento de ignorar la medida de fuerza. Por allí, nadie pasa. Lo que resta por hacer es levantarse y poner la pava, sentarse frente a la herramienta que venga al caso, y tratar de vislumbrar el motivo de la discordia. Y acá estamos. A las 6.44, y un termo que ya se fue, pero de pistas del deseo insatisfecho, nada.

autorretrato no autorizado...

2011-05-03T08:52:00.000-03:00

autorretrato no autorizado...

de Juan Pablo París, el Martes, 03 de mayo de 2011 a las 8:22

Nunca voy a tener plata: me paso la vida encontrando la forma de vivir con lo menos posible.

Nunca voy a llegar primero en una competencia: me aseguro, tanto de no hacer mi máximo esfuerzo, como de ver que nadie quede olvidado atrás.

Por eso, nunca voy a tener medallas ni trofeos. He crecido con cierta aprehensión a la competitividad.

He soñado últimamente con una explicación a este complejo de, cómo llamarle, “aprehensión al éxito”. Pero lo olvido al rato de despertar. Pero sí recuerdo que explicaba claramente, sino todas, la mayoría de mis relaciones interpersonales. Sobretodo aquellas conflictivas. Ahora amanece un martes cualquiera y yo estoy frente a la pantalla, frente al enigma de mi “no éxito” compulsivo. Porque no creo que sea un fracaso. “No ganar” no necesariamente es “perder”. Hay cientos de ejemplos...

Pero no lo voy a negar: muchas veces perdí. Y perdí donde hubiera podido ganar. Y me dejé perder. La lógica simple me hace pensar en el temor a ganar. Y pensándolo se me presenta inmediatamente que ganar uno suele significar que otro pierda. No me gusta ganarle a nadie. Y luego se me ocurre que ganar es ocupar un lugar codiciado. No me gusta que codicien lo que logro.

Y por otro lado, me hace feliz ayudar a que otros salgan primeros. Es el síndrome del herrero que tiene cuchillo de palo. Me paso la vida alegrándome de los éxitos ajenos. Sospecho vestigios de envidia en los rincones oscuros de mi personalidad; en esos lugares que la escoba no llega a barrer. Convivo con mis miserias. Son chispas, flashes. No duran nada.

Recuerdo haber pasado por la etapa neurótica de “si me lo propusiera, escribiría un best seller”. Maldita neurosis que evolucionó a esto. No pienso proponérmelo. Si lo hiciera, nada indica que pudiera lograrlo. Y menos que menos debido al hecho que NO-ME-INTERESA. Estadísticamente he logrado lo que me propuse, por muy improbable que se me antojara. Y los que me conocen saben que paso por los momentos de ser invadido por las dudas. Y mis dudas me impulsan al esfuerzo, la prolijidad, el esmero, eventualmente al entrenamiento concienzudo, tesón, y hasta la necia obtusidad. El número dos! El dos compulsivo. Juan Pablo Segundo. Hijo de la segunda mujer. Una dinastía de segundos puestos. Hijo de un hombre que llegó a la conclusión que en la Argentina, cuanto más ganas, más perdés. Y dejó de ganar. Y acá estoy, destruyéndome con este autorretrato, harto de segundear, secundar. Es más fácil ser vago, por cierto. No mover un dedo. No levantar el orto. No dar un paso. Vivir a la espera de ese alguien que me empuje. De ese otro yo, que sacrifique su primer puesto, para hacerme llegar primero a mi.

La psicología está mal; hay que romperla!

2011-05-03T08:51:00.000-03:00

Articulo borrador: "La psicología apesta"... Sin revisar.

de Juan Pablo París, el Lunes, 18 de abril de 2011 a las 23:00

Hoy día la psicología está sobreestimada: se nos convoca a los profesionales de la salud mental, y más bien, a los psicodiagnosticadores y psicoterapeutas, a ocupar un espacio muy comprometido, de fusible. Se nos pide que determinemos quién está preparado para realizar tal o cual tarea, y cada vez son más los roles que dependen de nuestra opinión sobre quién está preparado para ocuparlo y quién no. Esperan que vaticinemos el comportamiento futuro de la gente. Que usemos nuestras técnicas de exploración y que dictaminemos una verdad garantizada QUE NO EXISTE.

Por algún motivo, mis colegas se han identificado con toda esta serie de características superadoras de lo humanamente posible, que se proyecta sobre la persona del psicólogo. Sintomáticamente, transferencialmente, se nos atribuyen estos superpoderes: el de la futurología, el de la detección de la mentira, el de la garantía de la verdad. Nos piden que periciemos al acusado, a la víctima, al policía, al juez... Y paradójicamente, no al diputado, al senador, los ministros, gobernadores, al presidente... Así, las leyes nos atrapan en el medio, el justo medio, el lugar por el cual se rompen las cadenas.

En la carrera de grado se nos enseña que nunca hemos de identificarnos con el síntoma; con ningún síntoma. No hemos de asumir el rol que sintomáticamente se nos transfiere. ¿Cómo pudo suceder que nos hayamos dejado caer en este nudo? NO ES CIERTO QUE EL PSICÓLOGO PUEDA GARANTIZAR ALGO.

De hecho, nuestro trabajo es fundamentalmente el de ayudar a las personas a descubrir la incertidumbre de la vida, la certeza de la muerte y a convivir con esas únicas verdades indiscutibles. Todos los síntomas humanos son la forma enferma de negar la incertidumbre y la muerte. Vivimos en una sociedad enferma de miedos y ávida de certezas, de números estadísticos, que te mienten diciéndote que si yo me como dos pollos y vos ninguno, el promedio es de uno cada uno... He ahí el éxito de las estadísticas: son, al decir de los psicólogos sistémicos, el paliativo a la incertidumbre que dan las EXPLICACIÓNES DORMITIVAS. O cómo todos los psicólogos clínicos sabemos, también es prueba de lo que aquí intento exponer, el que cualquier padre prefiere que le digamos que su hijo tiene un tumor en el lóbulo prefrontal, a que confesemos que no estamos seguros de lo que su hijo padece, que necesitamos más entrevistas.

Y empiezo a sospechar que muchos de mis colegas son incapaces de aceptar su secreta incapacidad para dar una certeza, y muchas veces olvidan el consejo del prócer psicoterapeuta: si no sabe que hacer, espere a saberlo (y por carácter transitivo, si no sabe qué decir, diga que no sabe qué decir, en vez de valerse del cómodo silencio estratégico, o el glíglico dormitivo... MENOS QUE MENOS INVENTAR UNA PAVADA VEROSÍMIL!).

Yo sostengo a rajatabla mis compromisos terapéuticos; esa es mi fundamental herramienta, lo más cercano a la verdad y lo garantizable. Prometo secreto, encuadre, y la misma espontaneidad y franqueza que pido. Amén de asegurarles que si alguna vez siento que su caso supera mi capacidad como profesional o como persona se los haré saber cuánto antes (no sin asegurarme de poseer al menos una orientación para ofrecerles, algún lugar donde llevar su inquietud, el nombre de algún colega que se me antoje “mejor” que yo).

Pero al fin y al cabo el problema comienza en el momento en el que nuestro sistema enfermizo, nos convoca a sanarle; y distraídamente, respondemos a determinadas demandas transferenciales, lo que nos convierte en un gremio de malos psicólogos. Yo me niego a formar parte de la mentira. Mi juramento es en nombre de la no-mentira, ya que la trampa es que si bien no hay verdad, sí hay mentira y no-mentira. Porque no mentir no necesariamente es decir la verdad, sino simplemente ser sincero y espontáneo.

Y repito, me resisto a actuar el papel al que se nos convoca: nos consultan padres preocupados por el posible sufrimiento traumatizante de sus hijos, y sabemos que lo mejor que les puede pasar es un trauma. Me miran atónitos cuando se los informo. Les digo que lo más probable es que sus hijos sean abuelos dentro de unos 50 o 60 años. Más o menos neuróticos, pero con nietos. Y nos vienen a ver matrimonios que discuten; y la ley habla de violencia proscripta. Y es otra mentira. No hay vida sin un grado de violencia. De agresión en alguna medida. Así como tampoco hay represión sin presión. Y sin represión no hay neurosis, y es una sociedad de neuróticos; porque los psicóticos no se asocian... a lo sumo lideran causas locas. Alguien tiene que hacerlo.

Y volviendo a las parejas, los psicólogos sabemos que únicamente el amor hace posible la sociedad goce-deseo... ¿CUÁL DE NOSOTROS PUEDE DECIR QUE SABE QUÉ DEMONIOS ES EL AMOR? (Más allá de poder decir “piedra libre” cuando hay que hablar del pegamento que mantuvo unidos al agua y el aceite!). Fuera de eso, es imposible la pareja: es la guerra eterna. Y allá vamos: a por el deseo de uno de los integrantes de la pareja. Cómo no van a ser máquinas de separar parejas mis colegas? No advierten, no ofrecen la advertencia que el resultado natural de una psicoterapia es el cambio (de una buena psicoterapia) de quien consulta, y siendo que el otro quizás se enamoró de aquello que va a cambiar, y que el paciente va a cambiar de elecciones en su cacería del verdadero (!) deseo que oculta su neurosis, quizás deje de gustar de lo que el otro le ofrecía (un parche a su deseo neurótico) y claro está, la separación sí es vaticinable... Somos un gremio neurótico. Enfermizo. Parte del problema.

Tengo, he tenido, decenas de pacientes varones “victimas de violencia”; nadie los escucha. Somos una sociedad asquerosamente llena de prejuicios, y hoy día, emplumada de ínfulas de desprejuicio e “igualitariedad”, en la que un hombre no puede ser víctima, no tiene instancias que alojen su pedido de ayuda. Y a quién le piden que pericie? A un gremio de mujeres golpeadas, víctimas de violencia, de seducción adulta cuando niñas, cuya sociedad de colegas (el “colegio”) se pronuncia detractor de la teoría de la alienación paterna: mujeres que se valen de la neurosis legal para conseguir que sus ex-maridos paguen un porcentaje de sus ingresos, y tengan un régimen de visitas, o sino... Y a nadie se le ocurre que más saludable sería que los chicos cuenten con una cuenta bancaria en la que equitativamente depositaren sus padres. Ningún juez obliga a la pareja parental a llevarse bien a riesgo de apercibimiento. A ningún legislador se da cuenta que en realidad LA LEY DE FAMILIA ES UN ERROR...

Y mientras tanto, somos un gremio de estúpidos, en el rigor del sentido de la palabra. Las facultades están llenas de locos que creen van a recibirse de cuerdos. Y la única semi-verdad es que sólo somos útiles más allá de cierto límite imposible de dibujar, y dentro del mismo, apenas somos compañeros del normal transcurrir de las cosas... SOMOS UN GREMIO DE MENTIROSOS... Dice el adagio: el loco construye castillos en el aire; el psicólogo los pone en alquiler; el neurótico los habita, a un costo altísimo...

La verdad no existe pero la mentira si? Imposible.

2011-05-03T08:50:00.000-03:00

La verdad no existe pero la mentira si? Imposible.

de Juan Pablo París, el Domingo, 02 de mayo de 2010 a las 15:43

Partiendo de la idea del asunto "Ché", me sugiere remitirme a la cuestión de la verdad y la mentira.
A esta altura del partido no me cabe duda de que NO HAY UNA VERDAD. Pero el tema es que si parece haber mentiras, lo cual se me antoja algo confuso.
Abro el debate a quien le interese...

La perversión no niega la ley; la ley niega la perversión.

2011-05-03T08:49:00.000-03:00

La perversión no niega la ley; la ley niega la perversión.

de Juan Pablo París, el jueves, 10 de diciembre de 2009 a las 14:29

La perversión no niega la ley; la ley niega la perversión.

Vivimos en una sociedad que produce más homicidas cada vez. Entonces, si uno ha de preguntarse cómo se construye un psicópata perverso, más vale que empiece a mirar cómo funciona la sociedad. La del malestar en la cultura. Un malestar que se mide por angustia. La cultura es el resultado de la neurosis. La que reprime la perversión y la psicopatía. La que escribe leyes, no obedecidas a rajatabla las cuales, algo terrible puede suceder. Leyes inflexibles que explican cómo han de hacerse las cosas para que lo terrible no suceda. Rituales. Y de esta sociedad obsesiva compulsiva surgen psicópatas perversos, homicidas, viciosos. Hace 2500 años que se cree que el hombre no es "malo", (perverso, psicópata, homicida, vicioso); es la ignorancia la que lo hace malo; y que cuanto más "culto", menos "malo". Es entonces el inculto el que puede ser "malo". Y por fuera de la cultura, entonces, sin malestar, sin angustia… Tanto es así, que algunos de los "tratamientos" de la maldad intentan que el malo pueda angustiarse. Como si la angustia fuera la señal de que hay conciencia moral (lo es). En las aldeas donde se trata con viciosos; en las prisiones donde se busca la reforma de los malos, se ha buscado la provocación del afecto. También suele asociarse el narcisismo y la intolerancia a la frustración a las personalidades "malas".
(under construction)

¿El hombre elije el bien?

Despues de todo, primero es el perverso polimorfo, y luego, lo que vendrá. Dice el psicoanalisis que el mecanismo de formación de la perversión es la renegación (la negación de la castración; la negacion de la omnipotencia; ¿la negación del narcisismo?). Y una vez más, cómo en el asunto de la transferencia narcisistica ( http://www.facebook.com/note.php?note_id=38206432567 ) me huele a enrrosque innecesario.
Para mi, lo que si es clarísimo es la capacidad del perverso de pasar desapercibido (por un tiempo); su tendencia a mantener oculto su costado complicado (oculto para todos los neuróticos (y psicóticos)); y su capacidad de encontrar otros de su "calaña". Su tendencia a mentir y desgraciadamente, lo más cercano a un síntoma que suele mostrar, a mentirse... "Voy a dejar", suele ser una mentira, pero a veces se lo propone "por un lado".
Pervertir es alterar el orden; es atentar contra lo "normal". Lo normado. Lo normalizado. Parece subyacer la idea de una igualdad entre normal y normativizado.
El perverso sabe bien lo que quiere. Quiere obtener placer. Y resulta que hay mucho placer para el perverso, señalado por cada norma. Él, quiere doblar a la izquierda en rojo, ya que ahorra 4 cuadras. De ahí en adelante, hay coincidencia entre cada prohibición y cada bastión para el placer perverso.
Recuerdo un mensaje del padre de un ex compañero de clase, allá por el 89: "Hijo, si no te ven, vos robá".
Uno pensaría que la diferencia lacaniana entre la perversión y la neurosis es que en la primera, el A no es omnipresente, sino que es bastante pelotudo. Y si. En realidad, el A, yo diría, es más facil pensarlo como presente en tanto un neurotico esté mirando (o grabando). Imaginen el paciente en el consultorio del analista perverso. ¡¿Qué lámpara triódica ni qué ocho cuartos?! Ni hablar si el pseudopaciente es perverso también. A la miércole con el gran otro!
(to be continued)

¿Existe la incorporación de la ley? La única ley que no causa neurosis es la propia. Entonces la única alternativa saludable de incorporación de la ley es por una forma de identificación con el A. Pero si tenemos presente que A no es más que a, a, a, a, etc... Es decir la suma metonimica y a fuerza bruta de todo a, A es un lindo juguete para pensar, pero uno (yo) me tiento a pensar que existe todo un escalafón entre a y A; como decir, el sujeto atravezado por UNA cultura u OTRA. Toda OTRA cultura, puede ser PERVERSA para UNA cultura.

(plin!)

(I'll be back...)

En realidad es absolutamente relativo.
Que a una mujer que engañó al marido, la maten a piedrazos: ¿Está bien o mal?
Que el tío devirge a la sobrinita está bien o mal?
Que resultado de un juego de equipo, a los ganadores los decapiten ¿Está bien?
Que vos te comas un sanwitch mientras a pocas cuadras alguien no come hace unos días ¿Está bien? ... Ver más...
Que alguien entre a tu casa y se lleve cosas que poseías ¿Está bien?
Y que te pegue un tiro porque te odia ¿Está bien?
¿Y que tu familia lo linche en el fondo de tu casa y lo corte en pequeños trocitos y se lo dé a comer al perro?
¿Y que la familia del muerto les haga un juicio y vayan todos presos?

Y con respecto a los ejemplos, voila...

En algunos lugares, tomar la virginidad de las mujeres es RESPONSABILIDAD del tío.
En otros, la muerte por apedreamiento es el castigo natural por el adulterio (de la mujer).
etc...
Tomar una ley existente como propia no es garantía de hacer el bien. Ya que el bien y el mal son solo el resultado de las máximas Kantianas de la mayoría. Se incorporan por "contagio" (identificación)*1. Y hemos diseñado una sociedad que las fija, que las escribe, las promulga. Pero también las deroga o las reforma. Las enmienda...
Lo bueno es transitoriamente bueno. No hay nada intrinseco al acto que sea o bueno o malo. Son ficciones (¿?).

[*1 Esto explica lo que sucede en lugares muy apartados de un vigilante de la ley y el orden. Surgen leyes propias. Órdenes "perversos". Incestos. Linchamientos. Destierros.]

Los hechos sí, pueden ser adaptados o no, a la circunstancia. Un león se come los cachorros de la leona cuando se gana su lugar en la manada. Es un hecho adaptado a su programación genética, que lo usa (la programación lo usa a él... eso quiero decir) para mejorar la especie.
Un grupo de rugbyers se come a quienes no sobrevivieron a un terrible accidente de avión en un desierto nevado.
Algunos elijen no hacerlo y mueren.
Un hombre armado con una ametralladora abre fuego contra un completo desconocido, porque fué la orden que le dieron. Del otro lado del mismo conflicto una persona armada elije dejar su arma y correr alejandose del terreno de batalla y le dispara alguien que sí lo conoce, por la espalda.
Las leyes se escriben. Y es lamentable. Porque una ley escrita inicia la polémica sobre el bien y el mal.
Sin ley solo hay conductas y sus consecuencias.

El hombre elije el beneficio propio. Hasta la de calcuta obtuvo algo. El martir seguramente también.

(ahora sigo)

Hoy sólo quiero dejar una idea simple. La perversidad pasa por obviar, omitir, transgredir un límite. Más no creo que la acción de pasar por alto el límite sea lo escencial delacto perverso. Sino, más bien, que una cosa es el acto y otra el límite.

(nada más)

Una sola energía; una sola vida. 3

2011-05-03T08:48:00.000-03:00

Una sola energía; una sola vida. 3

de Juan Pablo París, el Sábado, 13 de febrero de 2010 a las 15:30

Hoy me levanté pensando en la relación entre VIDA y ENERGÍA. Y claro que me remitió a la relación EROS - TANATHOS. Luego SHING - SHANG. Y así sucesivamente… Creamos un mundo de polaridades. Si. Dije "creamos". Vivimos el mundo que el funcionamiento de nuestros sistemas de conexión con el exterior construyen. El mapa. No vivimos en el territorio si no a través del mapa que podemos dibujar: teorías, metateorías y recontra teorías. Somos los habitantes de la cueva Platónica. Y a partir de las sombras de las cosas que se nos muestran, construimos un mundo de polaridades. Bueno - malo; lindo - feo; frío - caliente; vida - muerte. Yo hoy pensaba en VIDA y ENERGÍA. La ENERGÍA como la vida en potencia (TANATHOS) y la VIDA (EROS) como lo que luego será devuelta ENERGÍA; comida de gusanos; cenizas al viento; polvo al polvo…
Y en la tensión entre ambas, claro, el devenir, el cambio, el eterno retorno de lo igual; nada nuevo.
Pero me sigue volviendo a la mente la idea de lo nefasto de las "formas ecológicas de obtención de energía". Entre ellas, la de los paneles solares. Y peor, en la otra vereda, la energía nuclear. Ya que si como pensaba en "USV USE 2" (essssaaaa!!) el planeta TIERRA se ha ocupado de ir fijando los excedentes de energía (ENERGÍA), que al principio sobrecargaban la superficie, no dejando lugar para VIDA compleja, con estos métodos no hacemos otra cosa que retroceder el tiempo en nuestra ficción de procurar energía para el prójimo (que no es otra cosa que una mentira vil, ya que lo único que va a pasar es que "alguien" va a vender esa energía extra). Cada quién pudiera procurarse la energía que necesita para vivir. Faltaría definir "vivir". Ya que no es lo mismo vivir en una casa de barro (que por cierto son la ultima moda), obtener agua manualmente, doblar el lomo para que crezcan las lechugas… que vivir en propiedad horizontal, beber shueppes de cubito dorsal, pedir delivery de sushi para morfar en la cama (y permanecer horizontal y obeso).
Igual, la idea que me acompañó al levantarme, como siempre sucumbió en manos de su archienemiga, la otra idea: NO SOMOS, LA HUMANIDAD, UNA OLEADA DIFERENTE A OTRAS. Como toda ola, llegamos, mojamos, y nos retiraremos sin dejar mayor huella. LA TIERRA recogerá el mazo del paño, mezclará y volverá a repartir a su tiempo.

Una sola energía; una sola vida. 2

2011-05-03T08:47:00.000-03:00

Una sola energía; una sola vida. 2

de Juan Pablo París, el Martes, 22 de septiembre de 2009 a las 20:48

Es un buen momento para plantear una serie de paradojas que exprimen mi alma: una canilla gotea. Un crimen ecológico. Mmmnosé… Una canilla que gotea, deja correr litros y litros de agua potable; pero amigo, la devuelve al ecosistema limpita, cuando al comienzo de su camino, esta vez, estaba contaminada. Se desperdicia la energía usada para limpiar esta agua? Mejor invertirla en eso que en la lamparita que hace comer al pollo sin parar, supongo. Y por otro lado, de ser ahorrada esta agua, lo será, en el mejor de los casos para ser bebida, aunque probablemente sea usada para lavar cabello con agentes no biodegradables, o un plato no tan engrasado y lo mismo con detergentes concentrados, en vez de con jabón blanco, como lo hacía mi abuela. Yo diría que en toda industria, mejor si gotearan.
Otro caso: todo se envuelve con plástico. Y si no se recicla, otro crimen ecológico aparente. Yo digo que prefiero el plástico en el depósito de relleno de residuos. Y lo prefiero así, por que reciclando el plástico, solo llenamos de dinero el bolsillo de un vivo. Si después de todo, un plástico bajo tierra, recapta parte del petróleo bajo la tierra; lo que de ahí abajo salió, mejor devolverlo así a su lugar. Es decir, hizo falta una cantidad de petróleo y de energía obtenida como sea, para hacer la bolsita. Y dado que propongo que estamos sobrecargando la atmosfera, la superficie de LA TIERRA con energía que ella sepulto en su momento, enterrar plástico se me antoja como una manera de devolver a la latencia ese excedente. De echo, un día, un colega me dijo casi en secreto -"yo creo en la teoría intervencionista de la evolución". Esto sería algo así como que "algo" viene y retoca la vida de tanto en tanto, según alguna forma de plan, acá en LA TIERRA (al menos). Muchas veces me pregunté a quién se le habrá ocurrido que una piedra negra, gracias a una tecnología llamada fragua, se podía fundir. Porque el metal es una piedra más si uno no sabe de antemano su propiedad de ser fundida, colada, forjada. Una piedra roñosa entre otras. La conjugación de dos ideas tan complejas en una mente tan primitiva… Es raro. Sobre todo hoy día que se conoce que los grandes descubrimientos surgen del error o de la casualidad… porque no lavar el laboratorio antes de las vacaciones y descubrir la penicilina… Vamos! Decía, entonces, que si tomamos como posible la idea intervencionista, la tecnología del plástico, se me antoja a intento de rescatarnos del error. Somos adictos al petróleo, dice un vecino mío. Y es tan verosímil que mejor dejar la idea suelta. Y ahora andamos asustados con la posibilidad del agotamiento del mismo. Somos una especie holgazana. Solo pensamos en ahorrar esfuerzo. Como si pudiéramos vivir sin invertir la energía que nos sobra. En tanto nació el comercio, la industria alimentaria y a de la energía, el capitalismo, la humanidad se ha vuelto el gran CRIADERO de gente ociosa. El que me diga que no es una soberana estupidez levantar un objeto para dejarlo en su lugar, repetidamente y sin otro propósito de consumir la energía excedente, resultado de vivir en un criadero que te mete todo en la boca, como sucede en los gallineros industriales; todos pollos trabados por el cuello frente a una banda que distribuye comida las veinticuatro horas, ya que mientras haya luz, el pollo come. Nadie se preguntó qué cuernos queremos iluminar con tanta luz en la ciudad cuando el 90 porciento del tiempo, muchísimas luminarias no ven pasar a nadie durante horas y existiendo la tecnología que enciende la luz al paso? Para qué una luz donde nadie pasa? Un buen día, tomaba café en lo de "El gitano" (un pintoresco personaje del pueblo de Lobos, acá en la provincia de Buenos Aires) y charlando con un gaucho hecho y derecho, él me contaba del día que un agente de la compañía de electricidad lo quería convencer de conectarse a la red. El me cuenta entonces -"yo le dije que no! ¿Qué va a querer ver el indio de noche que no pueda ver de día?". Y tenía razón. Somos animales con el ritmo circadiano alterado. Vivimos en EL CRIADERO, que no es otra cosa que una maquinaria muy eficiente que distribuye LA ENERGÍA para que sean posibles tantos humanos. Sin esta maquinaria que, según el criterio de la ingeniería, al centralizar el esfuerzo, maximiza el aprovechamiento, la carne no estaría en la carnicería. El gas, no encendería la llama. La electricidad no iluminaría la lámpara. Si cada quién debiera procurarse la energía, es decir, por ejemplo, combustible y alimento, mucha menos gente caminaría por la superficie de LA TIERRA. Y como EL CRIADERO funciona bastante bien, tenemos excedente como para caminar para no ir a ningún lado o pedaleamos en objetos fijos al suelo.
Y el dinero? Ay! El tema del dinero es fantástico. Estamos tan enajenados de la vida misma que hemos encontrado una trampa para acumular LA ENERGÍA extraída del excedente que el criadero deja disponible. El dinero está tan emparentado con la adiposidad. Fijensé que de aquella persona de la que más energía se explota, difícilmente la tenga (ni la plata, ni la grasa).

Tambien es borrador

Una sola energía; una sola vida.

2011-05-03T08:45:00.001-03:00

Una sola energía; una sola vida.

de Juan Pablo París, el Martes, 22 de septiembre de 2009 a las 8:43

Hace ya tiempo que vengo gestando la idea de escribir esto. Sé que poseo una serie de "borradores y notas al margen" desparramadas en mi mente y entre foros de opinión, blogs, charlas con amigos, conocidos y desconocidos.
Si más preámbulo, comenzaré por expresar la idea en estado crudo, para así dar ventaja a quien haya tentado leer aquí, para que hornee su desacuerdo, forme una idea propia a partir de la mía, o bien, abandone la lectura a tiempo para salir a dar un paseo o lo que sea.
Ahí va: LA ENERGÍA ES UN ELEMENTO DISCRETO; FINITO. LO MISMO LA VIDA… Y ahora, a desgajar la mandarina!
Hace ya un tiempo, como dije ahí nomás, a tres líneas, que todo lo que leo, escucho y miro, refuerza esta idea que se nutre y crece así. No existen diversas formas de energía, y remitámonos a la superficie de la tierra por un rato. No son sino, y similar a una propuesta de hace unos dos mil quinientos años, las diversas formas en las que una sola entidad se manifiesta: esto explica y se corresponde también con la afirmación de "nada se pierde; todo (simplemente) se transforma". A ver, más de cerca: obtengo energía calórica del carbón que se extrajo de bajo la tierra. No! Falso! Libero energía que, de alguna manera, el planeta se las arregló para estabilizarla en forma del carbón. Energía que antes de la tierra (y mejor la llamaré "LA TIERRA", para distinguirla como Gaia, este ser viviente que habitamos; nuestra nave tierra, que tiene el agua y la tierra, de qui en más, en minúsculas, para distinguir LA TIERRA y la tierra), entonces, mejor dicho, energía que antes de LA TIERRA haber conseguido sepultarla, por así decir, estaba por otros pagos, moviendo unas cosas, calentando otras (que en términos termodinámicos, dependerá del movimiento también).
Otro ejemplo: decimos que generamos energía eléctrica del viento, a través de los mal llamados molinos, es decir, usinas eólicas. Falso! La tomamos de la atmosfera y la metemos en un cable. Al final del cable, se convertirá, o bien en parte de algo vivo, sino, volverá a liberarse al clima o al suelo, o en el mejor de los casos, dados los tiempos que vivimos, se convertirá en plástico y se terminará volviendo a enterrar.
Así estoy proponiendo la segunda pata del asunto: la vida es energía. Es una entidad discreta también. Se suele decir que LA TIERRA tiene la capacidad de sustentar la vida para X cantidad de seres humanos. FALSO POR INCOMPLETO. Nada hay de diferente entre la vida de una hormiga, de un elefante y de una persona. Es decir que LA TIERRA puede sostener una cantidad de seres. Genéricamente hablando. Llegado el limite, digamos, pudiera suceder que muera una ballena azul más y eso deje espacio para 100000 ratones, 1000000 cucarachas, 1000000000 de moscas, etc.. Ya que, hizo falta una cantidad de energía para sustentar esa ballena, y al morir, la libera en parte al ecosistema.
Pero volviendo a la energía, que quizás deba llamar LA ENERGÍA para ser más claro, no sería cierto, según esta idea, que existieran energías "más limpias", "renovables", "ecológicas". Todas ellas son lo mismo y solo mueven LA ENERGÍA de un lugar al otro. Lo verdaderamente trágico del asunto, sí es que, obteniéndola de algo que LA TIERRA sepulto, ella sabrá por qué, deshacemos su trabajo. Y cuanto más tecnología es necesaria para transducir LA ENERGÍA en formas que sirven al uso humano, más lío, probablemente, estamos haciendo. Es decir: una cosa es quemar petróleo, que comparado en términos de eficiencia, no llega a los talones de la energía nuclear.
Pongámoslo de este modo: Al comienzo de los tiempos de LA TIERRA, todo era caos. Era una bola de energía loca. A medida que pasaron milenios, centurias, (siempre quise escribir) eones, todo fue cambiando, en la medida que se formaba, carbón, diamante, plutonio o uranio (no lo investigué), y ya con más cosmos y menos caos, vida. Proteínas. Mitocondrias. Cuantos más de estos, más cosmos, menos caos. Y llevándolo al insólito, que siempre afirmo, es mi manera de tratar de entender las cosas, si nos concentráramos en solo obtener energía del viento, por cada persona más sobre la tierra, menos viento. Y un buen día veríamos que hay un balance en el que no puede crecer un ser más, ya que el viento no alcanzaría.
Pero veamos una cosa: la tierra obtiene energía y la libera. Intercambia con el sistema solar. El sol calienta una parte de su superficie y ELLA a su vez se mueve gracias a una cantidad de energía y seguramente un físico pudiera explicar que en su reflejar, irradia algo, lo mismo que una parte que se va en forma de ondas de radio. Todo está formado de ondas electromagnéticas. Si ya se discute si las partículas existen mas allá de su vibración. Una partícula es posible por la energía única que la anima a vibrar. Es por ello que al romper la partícula, la energía se libera nuevamente.
CONTINUARÁ…

Esta es una nota incompleta, un borrador del comienzo de algo. Si les remite a cosas ya dichas, quiciera leerlas. Nada nuevo he de decir.
Por favor no me vengan con Castaneda. Gracias!

La mandarina a las doce

2011-05-03T08:41:00.001-03:00

La mandarina a las doce

de Juan Pablo París, el Domingo, 21 de junio de 2009 a las 2:59

Pelo una mandarina. Veo el Discovery Channel. En la pantalla, hablan de cancer. CANCER. CAAANNNNCCCCEEERRRR. La palabra que no se dice a la ligera. La mandarina es muy perfumosa. La tele me trata de convertir en esclavo del consumo de pavadas que no me ayudan. Ayer pensaba, mientras harvía los fideos que acababa de amasar y cortar: "Pucha! Con dos huevos, dos tazas de harina, algun condimento y un pote de crema; sólo unos pesos, como mucho más sano que pagando por pasta seca, la que además es más cara. Y si... uno compra el tiempo de amasar y cortar la pasta". Y es una lógica algo estúpida la de la sociedad de consumo. Porque en tantos casos, los minutos ahorrados no valen dos mangos, ya que son destinados a mirar la novela o a otra tarea inútil. Y otro día, mientras regaba la huerta pensaba en toda la pobre y miserable gente que tiene un pedazo de tierra, yerma ya, ocupada con basura o perros que se multiplican y cagan por todos lados; en vez de tener las prolíficas acelgas o los deliciosos tomates; gente que va a comprar tomates, acelga y alimento balanceado para perros.
¡Qué humanidad boluda en la que nos hemos transformado! Viajo por la avenida Independencia (aberrante paseo) y a cualquier hora me encuentro con insulsos, inútiles, metrosexuales sanguangos, desperdiciando esfuerzo en levantar objetos pesados para no llevarlos, ni traerlos, ni hacer nada productivo con ello. Cúantos baldes de cemento, cuántas paredes levantadas ladrillo a ladrillo se conseguirían con esa energía!! Pálidas mujeres en las máquinas de caminar, las bicicletas fijas... Pero existe un invento menos coherente que una bicicleta que no te transporta? No me figuro una persona haciendo un pozo durante semanas con el único desenlace de simplemente tirar la tierra vuelta adentro, hasta que el hoyo no sea ni un recuerdo. No. Menos, un micro en el que en vez de ruedas hubiera anclajes, y lo mismo, la gente subiera y pagara, y mas tarde bajase con su diario bajo el brazo.
Así, todo.Todo igual.

Me como otra mandarina a ver si pienso.

Un día, esto me quitaba el sueño...

2009-06-27T22:25:00.004-03:00

Me tengo que sacar un par de bolsas del hombro; y cuando me pasa eso, opto por escribir acerca de lo que me complica, como para que ya no haya necesidad de recordar tales temas.
Hoy, ya en la cama, estaba sacando cuentas de mi situación en la facultad:
Los hechos:

A- el tema que mas me pesa es el tener 11 finales para rendir.

1- personalidad
2- sistémica
3- técnicas 1
4- técnicas 2
5- evolutiva 1
6- evolutiva 2
7- desarrollo de las corrientes
8- psicopatología 2
9- cognitiva
10- social
11- técnicas 3

de las cuales creo que voy a intentar personalidad y sistémica, porque creo que son las mas fáciles.

B- ahora bien... la otra cuenta que sacaba es cuantos años me viene tomando mi carrera.

En el año 1991 egresé del secundario. Me quedaron dos libres: historia y literatura. No rendí los exámenes hasta el 96, según recuerdo. En el 92 curse mi ultimo año de ingles. En el 93 trabaje en la escuela y estudie 2 o 3 meses de profesorado. Luego viaje a rosario. En el 94 me compre mi camioneta. En el 95 viaje a Córdoba. En el 96 falleció mi viejo. En el 97 conocí a Gaby en batido. Durante el 97 laburé en mariscal y a fines del 97 inaugure nivel 1. en el año 99 termine 2do año de psicología, laburé en Coloseus y me compré la moto... la chata ya era negra. En el 2000 curse 3ro y laburé desde marzo hasta noviembre en Alquimia. Durante el 2001 curse el primer cuatrimestre de 4to año y paré. Ya en marzo había rendido bien psicopatología 1 y mal evolutiva1 y en julio técnicas 1, mal también. ¿en que año empecé la facultad? 1996.
Van casi 10 años del resto de mi vida.
Viajaba a capital en bondi y no me hablaba con mi viejo, cuando a el le toco irse. Ya hacen 5 años de eso.

C- del futuro:

ya van casi 5 años de mi noviazgo. La facu pinta seguir, por lo menos 1 año y medio o dos mas. Este año cumplo mis 28.

Tengo moto y camioneta.
Tengo novia.
Tengo varios oficios y mas de media carrera.
Tengo inclusive lancha.
Tengo mi pc, mi equipo completo.
Creo en Dios.
Creo que esto tiene algún sentido.

D- de que me quejo:

- no tengo laburo
- tengo finales para dos o tres, todos para mi solito, y se me vencen en 5 meses los
primeros.
- tengo la camioneta desarmada, el baño incompleto, sin puerta ni bacha ni agua caliente.
- tengo un proyecto para el taller pero no tengo un mango.
- no tengo un mango.
- hace semanas que no voy al psicoanalista.
- se me mojo la alfombra.
- hace un año que no toco en una disco.

15** 3ro Cl. Acá da comienzo mi vida de Dj.
16** 4to año. Cl
17** 1991 los 2 hermanos - Nano
18** 1992 Halloween
19** 1993 Project

cisterna )
midnight > 20** 1994 rosario - chata
inolvidable )

21** 1995 Córdoba - el gordo en Elsieland
22** 1996 1er año de RRPP. Fallece mi viejo. Conozco a Fer.
Batido de Cocos
Gaby
23** 1997 1er año de psicología, mezclado con 2do.
Mariscal
24** 1998 sin facu
Nivel 1 - pinto chata de negro.
25** 1999 2do de facu - mayo llega Caty.
Coloseus
26** 2000 3ero de facu
Alquimia
27** 2001 la historia viva.

Lo que pasa es que se pierde la perspectiva desde acá adentro.

Rechanfles!

2009-06-27T22:12:00.001-03:00

Lo importante es la pregunta. A la pregunta por qué es lo importante, contestamos que lo importante ES LA PREGUNTA. Le preguntamos a Dios como resolver la paradoja, y Él cada vez nos contesta que la respuesta esta en cada uno. Cada uno de aquellos que nos hicimos la pregunta y nos contestamos que la pregunta es la respuesta. ¿Cómo salir del circulo vicioso? Si sabemos que la respuesta es la pregunta, se supone que se saldría haciendo la pregunta. Uno pregunta: ¿qué debo hacer? La respuesta es que debemos decidir por nosotros mismos. Si decidimos por nosotros mismos, no hay nada que preguntar. Cada uno es el dueño de todas las respuestas. Dios es el saber absoluto; cada quien participa de este saber; luego, Dios esta en cada uno de nosotros. Yo me pregunto y Él me contesta. Parece que le salida de la paradoja es la creatividad. Porque sabiendo que la respuesta saldrá de cada quien, y que si uno la elige, se desprende que elige la que considera correcta (porque hasta eligiendo el error se desprende que el error es la salida en ese caso y que es lo que ese sujeto, en ese momento comprendió como lo mas acertado), que es lo mismo que dijo Sartre, el sujeto elige el bien, entonces quedamos en que siendo creativos hacemos el bien (¡eureka! Dios es infinita bondad; ¡feliz segunda coincidencia!). Y tomando las propias decisiones, salimos de la paradoja; mas ahora sabemos de la ganancia secundaria de ser un creativo: eligiendo uno, se consigue el bien. Pero: ¿cómo hace uno para elegir con absoluta libertad, estando inmerso en un estado de control? Sabemos que la respuesta es la pregunta, y que la pregunta es la respuesta. Es decir, llegando a comprender que uno esta en un aprieto para conseguir hacer siempre el bien mientras nos encontremos coartados por el estado de control, la pregunta ya es intrínseca a ese estado de las cosas. Y si entendemos que tomando el toro por las astas salimos del aprieto, queda elucidado el misterio. Ahora bien: uno entonces elegirá sin tener en cuenta la normativa, porque solo así se sale de la paradoja; pero entonces estamos en otra disyuntiva. Eligiendo con absoluta ignorancia de las normas, uno puede o bien, y por mera casualidad coincidir con lo reglamentado, o también es posible que quede al margen de la ley. He ahí una posible paradoja sobre la que habría que investigar. Porque si ya sabemos que solo es posible elegir el bien ¿quién fue el que dijo que eso que alguien elige esta mal? Teóricamente, la ley, es la ley del pueblo. Quien la dicta y quien la corrige es la gente. Pero ¿no es acaso transgredir una ley el decir que tal o cual ley esta mal? Y si esta contemplado en alguna norma el que las normas se pueden cambiar, ¿no es esto otra paradoja? Pasa que seguramente, esta normativa que contempla la posibilidad de trasgresión de las normas (modificación de las mismas) debe establecer una serie de condiciones que el pueblo ha de cumplimentar para poder cambiar una ley.
Señoras y señores: esto no es otra cosa que una clara causa de la alineación del sujeto que piensa. ¿Cómo se puede ser creativo bajo unas condiciones predeterminadas? Si existiera una regla que dijera que solo tienen valor los inventos imaginados o descubiertos mientras se está parado de cabeza, seguramente se detendría la ciencia (que es otro tema) por el resto de los tiempos, hasta que alguien, mientras pensando patas para arriba, se diera cuenta que ese estado no es el mejor para poder pensar, o al menos no el único. Y si sabemos que la creatividad es la única garantía de que el bien se expanda sobre la faz del planeta, inmediatamente nos damos cuenta de por qué el mundo está como está.

Continuara...

¿Ignatius?

2009-06-27T21:53:00.004-03:00

El gordo está tirado sobre la cama. Ya tiene los días contados. Todo ésto ya quedó fuera de su alcance; fuera de control; ya los hechos se suman y van formando esa bola de nieve que crece y avanza. Pero él, está ahí con su panza, desparramado sobre las sabanas arrugadas. Y sabe muy bien, también, que mientras él sigue tirado ahí, como una morza tomando sol, el mundo gira, avanzando a unas velocidades increíbles. Lo mismo sigue tirado, pues considera que ya es irremediable, y que no hay nada que EL pueda hacer para detener dicho avance hacia un seguro desastre de dimensiones inimaginables (impredecibles). Igual la Tele-anestesia sigue encendida y ahora trata de escribir un poco, para disminuir la presión interior. Es que es muy difícil intentar cualquier cosa: lo mejor es esperar; las cosas en algún momento se van a presentar en su favor... Y mientras, él va a estar ahí tirado, con su panza y sus días contados...

Oviparo-sapiens.

2009-06-27T21:39:00.004-03:00

,Hace días que creo que voy a poner un huevo y ahora, el bulto duro en el
bajo vientre lo confirma. A mi me llama mucho la atención por que
yo no creo ser del tipo de persona que podría poner un huevo, pero acá
estoy, con la panza dura de cascaron, subiendo de peso día a día. En realidad
mucho no me preocupa el echo de poner un huevo, siempre y cuando no se
vuelva costumbre. No es cuestión de andar por ahí sin saber cuándo ni donde
voy tener que interrumpir una charla o dejar lo que estoy haciendo y
pedir: "Disculpen, pero me vino la necesidad incontenible de poner un
huevo; enseguida vuelvo". Definitivamente no queda bien.
Debo pensar que sea casualidad o error y de ahí no pasa; si no...
Tampoco toleraría burlas, ni bromas como -"Dale gordo ponete un huevo y
hacemos un homelé pa' la barra" o el clásico -"Che: se te cae algo por
atrás o te implantaste silicona?"...
Todavía no fui al medico y supongo que sería un buena idea.
Aunque también un tacto podría resultar peligroso pues la cascara tierna
hasta el contacto con el aire y pudiera romperse.
Mis viejos tampoco saben. No les dije nada para que no me jodieran con eso
del "qué van a decir". Mientras, el huevo crece y yo me voy confundiendo...

A.U.CH.Q.S.C.

2009-06-27T21:09:00.001-03:00

Te conocí, ahora te sueño

No puedo evitar pensar en tu cuerpo, el que reviste tu alma.
Te miro a los ojos, los de mirar profundo, los de cejas inteligentes,
Pero veo tu contorno. Tu piel blanca (como este papel), al descubierto.
Adivino algunos lunares redondos en tu cintura,
y siento incontenibles deseos de estudiarlos. De estudiarte.
Ponerte bajo la lupa para no perder nada.
Sueño tus piernas, tu espalda, tu pelo cubriendo tus hombros
y esas pecas que creo tienes en esa espalda que estoy soñando.
Pero aun es un sueño, una idea.
La idea de acariciarte los brazos desde la mano hacia tu hombro.
Pasear por tu cintura, por tus piernas, hasta los tobillos.
De besarte bajo el ombligo. Recorrer esa zona inhóspita que es para mi
tu cuerpo. Ese mundo desconocido que quiero conquistar
y apropiarme de el, o algo así, no sé.
Pero todo eso no es y sigue siendo solo un sueño, y nada más.

Pensar es no salir

2009-06-25T23:32:00.001-03:00

Un día mas que salís a buscar tu destino incierto a la incertidumbre de la calle, de la vida... de las calles de la vida... Salir, como quien se somete a algún procedimiento parapsicológico, con ese sopor místico, como esperando que algo maravilloso suceda; no pasa nada. Cada vez es igual. No pasa nada extraño, nada distinto. Es una calle mas, en un día mas de tu perra vida, en el que, encima, estuviste perdiendo el tiempo al pepe, dando vueltas y no resolviendo nada de nada. Si al final, la vida no tiene ningún secreto mas para revelarte. Sos lo que sos y lo que vas a ser, y no hay nada que puedas hacer para cambiarlo. Y no es que las oportunidades no se presenten favorables para un cambio. Ya se presentaron, seguramente, mas de una vez; lo que pasa es que ni eso vale de nada, porque, si la intención es cambiar, y la oportunidad que se te presenta es una de cambio, el chiste es que es la indicada para vos, pero después del cambio... y entonces ni la reconoces, porque todavía nada ha cambiado.

Un muerto en el diván.

2009-06-25T23:05:00.000-03:00

No puedo seguir pensando en ella. Me quita el sueño. ¡No es justo! ¿Cómo puede un alma quedar tan prendida de un recuerdo? Mi psicoanalista no entiende o no me quiere decir nada. ¿Tiene cura esto?
No se si tengo esperanza de salir de este lugar. Azulejos negros. Un mal sueño. Un mal recuerdo lleno de buenos recuerdos. ¿Qué mierda es el amor? ¡Que mierda es el amor! Quiero salir. Quiero irme. Estoy medio muerto y medio vivo. ¿Cuál es el medio vaso lleno? ¿Acaso no será la vida un vaso que se vacía? ¿No será un vaso que se llena? ¿Se llena o se vacía? Tengo que dormir bien, para después despertar bien. Mi vida se va yendo gota a gota, cuando el plan era irla llenando. Fin. No soy ningún gran autor. No soy ninguna gran persona. Me voy achicando. Estoy lleno de puntos raros. Como una media mal cosida. Como un herido mal suturado. ¿Quién me va a escuchar ahora? Estoy lleno de palabras que quisieran ser bonitas y dirigidas a unos oídos que no encuentro. La cadena no se corta. Estoy ahí, hundido en medio de un canal fangoso; con nombre y apellido, yo, Juan Pablo París. En el fondo y mas abajo. El muerto. Ese que fijó el extremo de una cadena que sostenía un barco; la cadena tensa, prendida al fondeo de un barco lleno de posibilidades. ¡No quiero ser nada mas que una piedra! Una fecha. Un sitio. Quisiera ir a buscarme y desenterrarme. Convertirme en la piedra fundamental de mi vida. Estoy tan cansado... pero no consigo dormir. No logro un sueño reparador de tantas cosas malas. Soy la contradicción que me perpetúa en este puto lugar. ¡Quiero poder amar! ¡Quiero poder trabajar! Amarme. Trabajarme. Sintonizarme.
Hoy me gustaría pensar en proponerme dar fin a tanto dar lastima. Ser mi orgullo perdido. Por ahí, hasta olvidarme. Escribirme. Pensarme. Hacerme. Empezar. ¡Maldita palabra! Palabra pesada. Mucho peso clavado en el fondo del río. Tanto tirar la cadena. Tanto sostener mi barco. Estoy cansado de sostener. Me gustaría soltar. Soltarme. Hacer que me suelten. Dejar de pesar. Diez años no es nada. Treinta no es nada. Es un hermoso tiempo para dejar de tirar de la cadena. Esta hoja. Esta maldita hoja vacía, que me pide cosas; me pide palabras que no tengo. ¡Dejen de pedirme lo que no tengo! Ya fue. Ya fui. Ahora quiero ser yo.

Amici

2009-06-25T21:57:00.002-03:00

Me gusta pensar que solo sé que soy amigo de mis amigos. Ellos saben cuán amigos míos son, y es lo único que importa.
Siempre me enseñaron que uno como amigo es el que se dice ¿qué puedo hacer hoy (aunque no sea todos los días, obvio) para que mi amigo sea un poco más feliz? Y el desafío es adivinar qué es lo que estaba haciendo falta a un amigo para que su vida sea un poquito mejor: una golosina (que uno siempre sabe cuál es la preferida de ese amigo), un llamado telefónico, una cebada de mate, una palabra de aliento, unos mangos (¿por qué no?), un hombro, una mano, un oído (alguna otra parte anatómica (dependiendo de hasta donde uno desea llegar, ¿No?)), una cama, un plato, un minuto de nuestra vida, un paseo, un consejo, un reproche (a veces hace falta), una buena cagada a pedos, una felicitación... ¡que trabajo arduo ser un amigo!, ¿no?
NO! definitivamente NO!!! Porque no sé cómo funciona, pero a mi particularmente me resulta de lo mas gratificante brindarme a un amigo, lo mas incondicionalmente que puedo. Nunca espero nada a cambio, porque sino serían mis clientes y no mis amigos. Así qué si sabes que tenés un amigo, sabé que hay alguien que está siempre que puede, mirando a ver qué hay que hacer, antes de que te des cuenta qué necesitas.

Y que de última, a veces pregunta.

Viajarrrrrrrr 1 (sin corregir)

2009-06-25T21:54:00.003-03:00

La tarde era otra mas, y por supuesto era, otra vez, el comienzo de un ¿nuevo? día. La tarde era otra mas lo confirmó al abrir un ojo y mirar por la ventana que permanecía abierta desde el año pasado (¿o era desde el antepasado?), cuándo se rompió la correa de la persiana, y claro: se rompió. Ahora no sirve mas... Otro día gris.¿Es que acaso seguirían grises por siempre? Es innegable la sensación de fin del mundo que uno sufre cuando los días tormentosos vienen uno atrás del otro. La tarde era otra mas, entonces, de pensar todo lo que hay para hacer, cosa de estar seguro de cada una de las cosas que hoy volverán a esperar, a cambio de mirar la tele-anestesia o de pensar en todo lo que va quedando sin resolver cuando me estoy yendo con los muchachos o a lo de los muchachos. Primero lo primero: a ver...¿con que soñé?. La lista por lo general estaba formada por pequeños residuos fragmentarios de varios sueños sueltos: uno por cada vez que me desperté hoy, y decidí que en el limbo se vive mejor; que es mas interesante la aventura onírica que la cara monotonía de la vigilia...¡Que irónico! Por más que monótono, igual es caro el día. Igual, hoy solo consistían en algunas puntitas, y el último sueño, recién salidito. Si el tema era interesante y los residuos, suficientes: veamos que pueden tener que ver, o bien con lo que hice ayer, o mejor, con deseos reprimidos. Entonces levantarme despacito, quejándome, para mentirme un poco, diciéndome que otra vez se me fue el día. Ahora, al baño, mirada en espejo, mojada de cara enjuague de boca, si hay mucho, meada, y camino a la cocina a tomar el mismo té de siempre: el té eterno. La tarde era definitivamente otra más; el hecho de haber soñado con caballos no cambiaba nada (menos el soñar quedarme pelado). Ah, la silla; esa silla, la de ayer. y el control remoto. El de la tele... ¿Que haría si me ganara el Loto? Veinticuatro millones de pesos...

Las tres de la tarde; tengo que estudiar para pasado mañana. Lo que pasa es que con este tiempo de mierda, no da para nada. Si parara de lloviznar por lo menos, por ahí me haría una escapada para comprar el regulador de gas, de una ves por todas. O si saliera el sol, lavaría el auto. Che, tengo que estudiar un toco. ¿A ver que están dando en todo noticias?: por ahí aparece el de los 24 millones... no, que va a aparecer... ¡¿Por que no sonará el teléfono?!

Si por lo menos sonara el teléfono, no tendría que divagar. Por otro lado, el verso de que si no lloviera ya no me lo creo mas, y entonces es imposible entender por que aún lo repito. Lo peor es pensar en ELLA. Es increíble que ya halla pasado tanto tiempo desde que nos peleamos. Y todo lo que pasó. Pero igual, no nos odiamos; todo lo contrario. Nos queremos todos los días, mas o menos a ésta hora (ché, las tres y veinticinco ¿POR QUE NO SUENA?). En HBO repiten Batman; y: es otra tarde mas, ¿que le voy a hacerRRIING!!!HOLA!...

...Y así fue que conocí a esta chica Cecilia (señorita realmente atractiva en sus curvas),... si, antes de ayer a la noche... ¿Y que me contás que me llamó hoy, a las doce en punto del medio día?... Si. - Está bien que yo la había llamado a la amiga ayer por la tarde ( a eso de las cuatro ) -... Y arreglamos que íbamos a salir uno de estos días. - Y yo te digo: el día menos pensado, a mí, no me vuelven a ver ni la sombra; yo, me las tomo en cualquier momento, agarro la moto, unos mangos, paso a buscar a alguna loca y: ¡Mundo: allá voy! . Vos sabes cuanto sueño con ese viaje sin destino... Y también sabes que no me faltan huevos para tomarme el palo...-.

Y que te cuento que la otra, la morocha preguntó por vos... Si, dijo que te manda "saludos"... Yo a La Peti hace mas de un mes que no le veo el pelo, y la verdad es que la extraño bastante: eso es lo que más ganas de rajar me da... No, si fuera por mí, nunca me hubiera separado de ella, pero ésta es tan loca, que me hizo un quilombo tan padre que no me puedo volver a acercar a menos de mil kilómetros de ella sin que me metan en cana...

... bueno, chau, chau... Por lo menos llamó Jóse. Siempre me causa gracia como hablamos con Jose: "Y así fue que conocí...", ¡que delirantes!. Ahora: ¡que raro la peti!; ya son las cuatro y diez. Ufa, tendría que tratar de estudiar un poco y de pensar menos en ella... Já; que loco: lo pensé al revés. Encima,... pobre mi novia: cornuda mental que la cago en mis pensamientos. Bueno, al fin y al cabo, el que esté libre de culpas, que arroje la primer piedra, ¿no?

Suena el teléfono una vez: Riiing!(te quiero). Me quedo esperando, pero sé muy bien que sos vos. Por eso ahora marco tu número: Tuuu!(yo también). Inmediatamente vuelve a sonar acá: Riiing!(yo te quiero mas); pero esta vez, que ya confirma que sos vos, no te la contesto (de forro que soy). A los pocos minútos: Riiing!(¿que?, ¿te molestó?); y yo corroalaparato queriendo

capturar tullamadapero, no: así son las reglas del juego. Entonces marco otra vez: 258-1146: Tuuu!(no!, ¿como me va a molestar, tontita?), y me quedo con la mano en el tubo porque sé que volvRiing!levanto, Hola: tu, tu, tu...

Sabe que estoy pensando en ella y le alcanza. Me hace el amor a distancia y le alcanza. También sabe que yo, mas débil, me quedo junto al maldito aparato que ya no sonará hoy de nuevo. Por eso ya no me está alcanzando tan bien... Yo, en cualquier momento me las tomo.

Puta, ¡tengo tanto que hacer!... "Voluntad es lo que falta" diría mi viejo... Bah, mi viejo diría "¿Por que no te dejás de jorobar y haces algo por la patria?"... No, no; el no diría eso. El me pegaría soberana patada en el culo, y me mandaría a laburar: "Mano dura es lo que falta en este país: las botas son lo que falta. Fusilando a unos cuántos y colgándolos en la plaza vas a ver como paran los robos de pasacasé". Pero que tipazo era mi viejo. Yo creo que lo que yo veo en Fernando es la imagen viva de mi viejo... ¡Que tipazo Fernando! Es toda esa seguridad lo que yo veo en él; ese poner las manos a la obra que tiene él. Che, tengo que cortar un poco con el soliloquio; ¿me estaré volviendo loco?. Para mi que es la manera que encontré para no pensar en la petisa. Igual, sigo sentado acá, al lado del Fucking teléfono: yo si que soy un gil. No como Nano que tiene todo tan claro. Siempre me acuerdo de cuando lo volví a conocer; por que lo del colegio fué como el amor a 2da vista con un conocido de vista de hacía un par de años atrás. ¡Que buena leche el que hubiera decidido cambiar de colegio en quinto año, y justo al Ntra Señora, al amadísimo Ntra Sra! Y el primer día de quinto, el típico señora gorda-rectora que entra con el tarado del brazo al curso, con el consiguiente silencio a cero y ella que dice: Bueno (por que siempre uno empieza diciendo bueno cuando es rectora), este es su nuevo compañero (todos lo miramos y lo odiamos automáticamente, por esas cosas inexplicables que tenemos los estudiantes secundarios.) Y él, que mira con esa cara de entre contento e idiota por el miedo, y de repente: Zas! Nos vimos cara a cara: yo a este tipo lo conozco. Y lo conocía, nomás. Y nos sentamos juntos. Y todo lo que siguieron fueron 6 años de una especialísima amistad. Fue mi alumno, y mi guía; mi ayudante y mi patrón. Si, yo creo que encuentro en Fer al amigo que no halle en mi padre...RIIING!!!

Hola?... Ah, Nano. Te llamé con el poder de la mente...

...Y, no se; déjamelo pensar un poco... Ah, ¿hoy?... Bueno, está bien; dame 15 minutos y te contesto... Si, yo te llamo... Bueno, chau.

Yo creo que va a venir; después de todo, no todos los días uno puede invitar a un amigo a hacer semejante viaje con todo pago. Lo que pasa es que por ahí, a Juan, se le complica un poco por la facu: eso es lo que le envidio a Juan. Yo no podría plantearme un plan de vida de acá a 5 ó 6 años. Para mí, las cosas son ya; no se esperar. Y lo mas lindo es que yo estoy conciente de que, a veces, planear a futuro es mejor, pero igual, no puedo. Aunque po9r ahí, lo que lo retiene es otra cosa. O por ahí no lo retiene nada y lo que pasa es que yo no puedo entender a la gente normal, que piensa dos veces antes de actuar... Seguro que viene el loco. Pero si no, ¡lo invito a Mauro!

...Justo ahora que la peti me está llamando todos los días. Además, tengo un montón de cosas para hacer acá. Es que son cinco días, por lo menos. ¿Cómo hago con la facu? El parcial es pasado mañana... Y mi novia... Y el regulador, y el auto. Y el dinero de Marcelo. Y EL PRACTICO DE PSICOPATO 1, Y LA GOTERA DEL BAÑO. ¡SI!, ¡ME VOY!, JUSTO AHORA QUE LA PETI ME LLAMA TODOS LOS DIAS; JUSTO LO QUE NECESITABA, ¡¡¡SI!!! ME VOY...

...Si, aguantame que preparo unas cosas y voy para tu casa... No, para que me vas a pasar a buscar: dejá que yo voy...Ok., quedamos así... Si, chau.

Nunca me deja terminar de saludar éste; siempre tan apurado. La verdad es que va a ser copado andar 5 días por el campo. Si al fin y al cabo, si me quedo acá, igual no hago nada. ¿Viste? Al final, la tarde no fue otra mas (o por lo menos la noche no lo fue). Era justamente lo que estuve pidiendo para romper con la monotonía, y de lo que le estuve hablando a Jose: yo, ¡me rajo! Y por ahí, estando con Fer, de pasada incorporo un poco de decisión, de esa que él tiene (por contagio ¿viste?). Lo que no me convence mucho, es que éste, cuando maneja, casi no habla; y de dejarme manejar a mi la camioneta, ni ahí. Bueno, por ahí es una buena ocasión para pensar un poco en lo que me está pasando (pero igual, mejor me llevo un libro, que siempre es bueno para no divagar. ¡Ya se!, me voy a llevar el libro que me regaló Pablo para mi cumpleaños y que todavía no tuve oportunidad de leer... Creo que estaba acá, en la biblioteca,... si, acá está: "Cuando ni doctores, ni licenciados. De Baldomero de los Lagos". Tiene buena pinta...)

En la biblioteca solían dormir grandes cantidades de libros sin haber sido aún siquiera abiertos. Este iba camino a ser uno más. Supongo que lo tuve mas en cuenta por las palabras alusivas de Pablo al entregármelo; me acuerdo como si fuera hoy: "_Te explico, Juan: qué regalarte en tu cumpleaños fue una decisión, mas que fácil, obvia, porque todos sabemos cuanto amas a los libros; el problema es que también es sabido que a tus libros los elegís muy meticulosamente: ahí se me tornó jodida la mano. Por eso, procuré asesorarme bien sobre autores, estilos y argumentos. Fue entonces cuándo este librito cayó en mis manos. Y cuándo me contaron de que se trataba, me di cuenta de que si no te iba a encantar, seguro que te iba a enseñar un par de lecciones de vida..._". Ya veremos Pablo...

Al final agarré un par de pilchas a la pasada y rajé con el libro bajo el brazo...

-¿No te olvidás nada, no?

-Juan, no empieces... además sabés como soy yo con los viajes. Vos,¿estás listo?

-No te das una idea de lo listo que estoy... es mas: nunca en mi vida estuve tan listo-. Y es verdad: con la facu, estoy "listo"; en dos días me quedo libre, pero igual me estoy yendo. A mi novia, no le avisé de mi viaje (por ahí la llamo desde un público). Con mi vieja, lo mismo (me va a matar); y la peti...

-Ché, reaccioná! ¿Que te pasa? Parecía que estabas en otro mundo; vos si que estas medio loco.

-¿Medio?

-¿Qué?

-No, nada... Bueno, ¿nos vamos de una vez?

-¿Que,... querés que arranquemos ahora, de noche, sin dormir?

-Si, ¿porque no?

-¿Estás seguro que sos vos el que está acá adelante mío? ¿Juan, el siempre precavido, que no actúa nunca sin antes pensarlo cien veces?

-Dejáte de joderme ¿querés?. Si, soy yo. Y estoy de acuerdo en viajar de noche. Cuanto antes salgamos, mejor.

-Juan...

-¿Y ahora que te pasa?

-Sos un genio...

-¡Andá a cagar!-... Que tipazo Fernando...

antes de ser al menos repasado, esto era lo que había... a quienes se enojen con los errores de ortografía, les sugiero no proseguir.

La tarde era otra mas, y por supuésto era, otra vez, el comienzo de un ¿nuevo? día. La tarde era otra mas lo confirmó al abrir un ojo y mirar por la ventana que permanecía abierta desde el año pasado (¿o era desde el antepasado?), cuándo se rompió la correa de la perciana, y claro: se rompió. Ahora no sirve mas... Otro día griz.¿Es que acaso seguirían grizes por siempre? Es innegable la sensación de fín del múndo que uno sufre cuando los días tormentosos vienen uno atrás del otro. La tarde era otra mas, entonces, de pensar todo lo que hay para hacer, cosa de estar seguro de cada una de las cosas que hoy volverán a esperar, a cambio de mirar la tele-anestecia o de pensar en todo lo que va quedando sin resolver cuando me estoy yendo con los muchachos o a lo de los muchachos. Primero lo primero: a ver...¿con que soñe?. La lista por lo general estaba formada por pequeños residuos fragmentarios de varios sueños sueltos: uno por cada vez que me desperté hoy, y decidí que en el limbo se vive mejor; que es mas interesante la aventura onírica que la cara monotonía de la vigilia...¡Que irónico! Por más que monotono, igual es caro el día. Igual, hoy solo consistían en algúnas puntitas, y el último sueño, recién salidito. Si el tema era interesánte y los residuos, suficientes: veamos que pueden tener que ver, o bién con lo que hice ayer, o mejor, con deseos reprimidos. Entonces levantarme despacito, quejándome, para mentirme un poco, diciéndome que ótra vez se me fué el día. Ahora, al baño, mirada en espejo, mojada de cara enjuague de boca, si hay mucho, meada, y camino a la cocina a tomar el mismo té de siémpre: el té eterno. La tarde era definitivamente otra más; el hecho de haber soñado con caballos no cambiaba nada (menos el soñar quedarme pelado). Ah, la silla; esa silla, la de ayer. y el control remoto. El de la tele... ¿Que haría si me ganara el Loto? Veintycuatro millones de pesos...

Las tres de la tarde; tengo que estudiar para pasado mañana. Lo que pasa es que con este tiémpo de mierda, no da para nada. Si parara de lloviznar por lo menos, por ahí me haría una escapada para comprar el regulador de gas, de una ves por todas. O si saliera el sol, lavaría el auto. Che, tengo que estudiar un toco. ¿A ver que están dando en todo noticias?: por ahí aparece el de los 24 millones... no, que va a aparecer... ¡¿Por que no sonará el teléfono?!

Si por lo menos sonara el teléfono, no tendría que divagar. Por otro lado, el verso de que si no lloviera ya no me lo creo mas, y entonces es imposible entender por que aún lo repito. Lo peor es pensar en ELLA. Es increible que ya halla pasado tánto tiémpo desde que nos peleamos. Y todo lo que pasó. Pero igual, no nos odiamos; todo lo contrario. Nos queremos todos los días, mas o menos a ésta hora (che, las tres y veintycinco ¿POR QUE NO SUENA?). En HBO repiten Batman; y: es otra tarde mas, ¿que le voy a hacerRRIING!!!HOLA!...

...Y así fué que conocí a esta chica Cecilia (señorita realmente atractiva en sus curvas),... si, antes de ayer a la noche... ¿Y que me contás que me llamó hoy, a las doce en púnto del medio día?... Si. - Está bien que yo la había llamado a la amiga ayer por la tarde ( a eso de las cuatro ) -... Y arreglamos que ibamos a salir uno de estos días. - Y yo te digo: el día menos pensado, a mí, no me vuelven a ver ni la sombra; yo, me las tomo en cualquer momento, agarro la moto, unos mangos, paso a buscar a alguna loca y: ¡Mundo: allá voy! . Vos sabés cuanto sueño con ese viaje sin destino... Y también sabés que no me faltan huevos para tomarme el palo...-.
Y que te cuento que la otra, la morocha preguntó por vos... Si, dijo que te manda "saludos"... Yo a La Peti hace mas de un mes que no le veo el pelo, y la verdad es que la extraño bastante: eso es lo que más ganas de rajar me dá... No, si fuera por mí, nunca me hubiera separado de ella, pero ésta es tán loca, que me hizo un quilombo tan padre que no me puedo volver a acercar a menos de mil kilometros de ella sin que me metan en cana...

... bueno, chau, chau... Por lo menos llamó Jóse. Siempre me causa gracia como hablamos con Jose: "Y así fue que conocí...", ¡que delirantes!. Ahora: ¡que raro la peti!; ya son las cuatro y diez. Ufa, tendría que tratar de estudiar un poco y de pensar menos en ella... Já; que loco: lo pensé al revés. Encima,... pobre mi novia: cornuda mental que la cago en mis pensamientos. Bueno, al fin y al cabo, el que esté libre de culpas, que arroje la primer piedra, ¿no?

Suena el teléfono una vez: Riiing!(te quiero). Me quedo esperando, pero sé muy bien que sos vos. Por eso ahora marco tu número: Tuuu!(yo también). Inmediataménte vuelve a sonar acá: Riiing!(yo te quiero mas); pero esta vez, que ya confirma que sos vos, no te la contesto (de forro que soy). A los pocos minútos: Riiing!(¿que?, ¿te molestó?); y yo corroalaparato queriendo
capturar tullamadapero, no: así son las reglas del juego. Entonces marco otra vez: 258-1146: Tuuu!(no!, ¿como me va a molestar, tontita?), y me quedo con la mano en el tubo porque sé que volvRiing!levanto, Hola: tu, tu, tu...

Sabe que estoy pensando en ella y le alcanza. Me hace el amor a distancia y le alcanza. También sabe que yo, mas debil, me quedo junto al maldíto aparato que ya no sonará hoy de nuevo. Por eso ya no me está alcanzando tan bién... Yo, en cualquier momento me las tomo.

Puta, ¡tengo tanto que hacer!... "Voluntad es lo que falta" diría mi viejo... Vah, mi viejo diría "¿Por que no te dejás de jorobar y haces algo por la patria?"... No, no; el no diría eso. El me pegaría soberana patada en el culo, y me mandaría a laburar: "Mano dura es lo que falta en este país: las botas son lo que falta. Fusilando a unos cuántos y colgandolos en la plaza vas a ver como paran los robos de pasacassettS". Pero que tipaso era mi viejo. Yo creo que lo que yo veo en Fernando es la imagen viva de mi viejo... ¡Que tipaso Fernando! Es toda esa seguridad lo que yo veo en él; ese poner las manos a la obra que tiene él. Che, tengo que cortar un poco con el soliloquio; ¿me estaré volviéndo loco?. Para mi que es la manera que encontre para no pensar en la petisa. Igual, sigo sentado aca, al lado del Fucking telefono: yo si que soy un gil. No como Nano que tiene todo tan claro. Siempre me acuerdo de cuando lo volví a conocer; por que lo del colegio fué como el amor a 2da vista con un conocido de vista de hacía un par de años atrás. ¡Que buena leche el que hubiera decidido cambiar de colegio en quinto año, y justo al Ntra Señora, al amadísimo Ntra Sra! Y el primer día de quinto, el típico señora gorda-rectora que entra con el tarado del brazo al curso, con el consiguiente silencio a cero y ella que dice: Bueno (por que siémpre uno empieza diciendo bueno cuando es rectora), este es su nuevo compañero (todos lo miramos y lo odiamos automaticamente, por esas cosas inexplicables que tenemos los estudiantes secundarios.) Y él, que mira con esa cara de entre contento e idiota por el miedo, y derrepente: Zas! Nos vimos cara a cara: yo a este tipo lo conosco. Y lo conocía, nomás. Y nos sentamos juntos. Y todo lo que siguieron fueron 6 años de una especialisima amistad. Fue mi alumno, y mi guia; mi ayudante y mi patrón. Si, yo creo que encuentro en Fer al amigo que no halle en mi padre...RIIING!!!
Hola?... Ah, Nano. Te llamé con el poder de la mente...

...Y, no se; dejamelo pensar un poco... Ah, ¿hoy?... Bueno, está bien; dáme 15 minútos y te contesto... Si, yo te llamo... Bueno, chau.

Yo creo que va a venir; despues de todo, no todos los días uno puede invitar a un amigo a hacer semejante viaje con todo pago. Lo que pasa es que por ahí, a Juan, se le complica un poco por la facu: eso es lo que le envidio a Juan. Yo no podría plantearme un plan de vida de acá a 5 ó 6 años. Para mí, las cosas son yá; no se esperar. Y lo mas lindo es que yo estoy conciénte de que, a veces, planear a futuro es mejor, pero igual, no puedo. Aunque po9r ahí, lo que lo retiene es otra cosa. O por ahí no lo retiene nada y lo que pasa es que yo no puedo entender a la gente normal, que pienza dos veces antes de actuar... Seguro que viene el loco. Pero si no, ¡lo invito a Mauro!

...Justo ahora que la peti me está llamando todos los días. Además, tengo un monton de cosas para hacer acá. Es que son cinco días, por lo menos. ¿Cómo hago con la facu? El parcial es pasado mañana... Y mi novia... Y el regulador, y el auto. Y el dinero de Marcelo. Y EL PRACTICO DE PSICOPATO 1, Y LA GOTERA DEL BAÑO. ¡SI!, ¡ME VOY!, JUSTO AHORA QUE LA PETI ME LLAMA TODOS LOS DIAS; JUSTO LO QUE NECESITABA, ¡¡¡SI!!! ME VOY...

...Si, aguantame que preparo unas cosas y voy para tu casa... No, para que me vas a pasar a buscar: dejá que yo voy...Ok., quedamos así... Si, chau.
Nunca me deja terminar de saludar éste; siempre tan apurado. La verdad es que va a ser copado andar 5 dias por el campo. Si al fín y al cabo, si me quedo acá, igual no hago nada. ¿Viste? Al final, la tarde no fué otra mas (o por lo menos la noche no lo fué). Era justamente lo que estube pidiendo para romper con la monotonía, y de lo que le estube hablando a Jóse: yo, ¡me rajo! Y por ahí, estando con Fer, de pasada incorporo un poco de desicion, de esa que él tiene (por contagio ¿viste?). Lo que no me convence mucho, es que éste, cuando maneja, casi no habla; y de dejarme manejar a mi la camioneta, ni ahí. Bueno, por ahí es una buena ocasion para pensar un poco en lo que me está pasando (pero igual, mejor me llevo un libro, que siempre es bueno para no divagar. ¡Ya se!, me voy a llevar el libro que me regaló Pablo para mi cumpleaños y que todavía no tube oportunidad de leér... Creo que estaba acá, en la biblioteca,... si, acá está: "Cuando ni doctores, ni licenciados. De Baldomero de los Lagos". Tiene buena pinta...)
En la biblioteca solían dormir grandes cantidades de libros sin haber sido aún siquiera abiertos. Este iba camino a ser uno más. Supongo que lo tube mas en cuenta por las palabras alusivas de Pablo al entregarmelo; me acuerdo como si fuera hoy: "_Te explico, Juan: qué regalarte en tu cumpleaños fué una desicion, mas que facil, obvia, porque todos sabémos cuanto amas a los libros; el problema es que también es sabido que a tus libros los elegis muy meticulosamente: ahí se me tornó jodida la mano. Por eso, procuré asesorarme bién sobre autores, estilos y argumentos. Fué entonces cuándo este librito cayó en mis manos. Y cuándo me contaron de que se trataba, me di cuenta de que si no te iba a encantar, seguro que te iba a enseñar un par de lecciones de vida..._". Ya veremos Pablo...

Al final agarré un par de pilchas a la pasada y rajé con el libro bajo el brazo...

-¿No te olvidás nada, no?
-Juan, no empieces... además sabés como soy yo con los viajes. Vos,¿estás listo?
-No te das una idea de lo listo que estoy... es mas: nunca en mi vida estube tan listo-. Y es verdad: con la facu, estoy "listo"; en dos días me quedo libre, pero igual me estoy yendo. A mi novia, no le avisé de mi viaje (por ahí la llamo desde un público). Con mi vieja, lo mismo (me va a matar); y la peti...
-Ché, reaccioná! ¿Que te pasa? Parecía que estabas en otro múndo; vos si que estas medio loco.
-¿Medio?
-¿Qué?
-No, nada... Bueno, ¿nos vamos de una vez?
-¿Que,... querés que arranquemos ahora, de noche, sin dormir?
-Si, ¿porque no?
-¿Estás seguro que sos vos el que está aca adelante mío? ¿Juan, el siempre precavido, que no actúa nunca sin antes pensarlo cien veces?
-Dejáte de joderme ¿querés?. Si, soy yo. Y estoy de acuerdo en viajar de noche. Cuanto antes salgamos, mejor.
-Juan...
-¿Y ahora que te pasa?
-Sos un genio...
-¡Andá a cagar!-... Que tipaso Fernando...

2

2009-06-25T21:53:00.000-03:00

...La noche siguió al día, como el flan mixto sigue a la ternera al horno con papas...
-Che, estaba buena la carne, eh?.
-Si, tan buena como el flan...-Fernando engullía con un arte comparable al de los bárbaros pre cristianos: la cuchara apuñalaba siempre en el mismo orden: dulce, crema, flan, y adentro...
-Che, aflojale al flan que te vas a atragantar...
-Mmmh!...- Eso había sido una respuesta... seguro...
Fernando aplicaba su filosofía de vida al pie de la letra: no se debe perder el tiempo, ni el dinero, mas que en aprovechar el tiempo y el dinero...Pero cada cual es lo que puede ser. Y a el le salía “bárbaro”. Ni la niebla, ni la curvatura del plato de postre podrían contra su decisión de llegar antes. A eso se resume: a llegar antes (¿pero, antes de que? ¿a dónde?). Llegar podía significar muchas diferentes cosas según la situación: desde ser el primero en la cola del cine (mayor posibilidad de elección), hasta conseguir completar una hora mas de viaje y parar en medio de la nada a dormir unas horas...
- Anda joya la chata...
- Mhm!...
- Nano, si no querés respirar vos... ¡Por lo menos dale un respiro a la cuchara!
- Mdale, Juan :¿Te molesta verme comer...? No me mires.
Listo. Filosofía barata y rápida. ¿Pero al fin y al cabo que me tengo que andar fijando?
Hasta aquí el viaje había sido entretenido: las rayitas de la ruta se veían bastante bien en la niebla (lastima haber perdido la cuenta en la nº 1.437). Fernando había hablado 3 veces: -“¡Cebate unos mates!”, “No lo llenes tanto que se va a volcar...”, “Gracias...”.-. Desde el cruce de Etcheverry, hasta Casteli, el paisaje había sido igual de blanco al frente y a los costados de la Ford roja (Una camioneta casi 0km, con caja de transporte de sustancias alimenticias plateada con vivos rojos y azules que imitaban rayos, la cual muchas veces provoco el detenimiento tan tramposo como errado por parte de inspectores de transito inútilmente convencidos de que “ sa! , se nos dio: un furgón pollero...”.). Algún camión de ida o de vuelta lo había interrumpido, ayudando a recobrar nuestra atención o mejor dicho nuestra alerta. El susto grande fue el peaje: Casi pasamos con barrera y todo...
-Mirá que se come bien en Minotauro ...
-Sep,... yo paro seguido acá. Es barato y rápido-. Ahí... la Nanosofía ...

Grandes Aventuras que Uno Nunca Realizará.

2009-06-25T21:29:00.004-03:00

Ver televisión es ver todas esas grandes aventuras que uno nunca realizará. Cada vez me siento más seguro que en realidad lo único que uno consigue es comparar su perra y sedentaria vida con las arrojadas locuras ficticias que nos refriegan en la cara.
La vida no es una colección de pequeñas aventuras, como si cada día fuera una ocasión propicia para hacer algo memorable. La vida es ella entera una loca corrida por los pasadizos secretos del mundo., Hay quienes prefieren caminar por las calles ya conocidas y estamos los que nos vivimos aburriendo como unos giles porque vivimos la lucha interna entre sí quedarnos o rajar de acá.
Yo quisiera rajar, pero la verdad es que vivo enfermo de miedo del futuro, pero el próximo más que nada es lo que me asusta.
No se que sería de mi si me mentalizara de que cada decisión, hasta la más insignificante, es en realidad un factor determinante del resultado final de esta complicada ecuación en la que estamos inmersos. Tal vez si manejara mejor la estrategia, si me convenciera de tomar más control sobre cada una de las variables del calculo, si proyectara al futuro el desencadenamiento de cada posible movida... pero la realidad es que nunca gane al ajedrez y el juego de la vida parece no ser mi fuerte.
Tal vez me quejo de gordo, si, tal vez. Pero la verdad podría ser que lo que me pasa es que en el fondo se que quiero más de mi. O por ahí simplemente es que me salteo los medios para llegar a los fines a los que aspiro. Lo triste es que uno sabe si se equivocó solo cuando ve el resultado de las cuentas de este maldito balance (y la contabilizad tampoco me fue), y entonces siempre será tarde; por eso a muchos nos resulta más cómodo pensar en disfrutar los instantes y así vivir en la mediocridad feliz de los tímidos concientes.
Quien puede asegurar que en el final de mis días o después de el mismo, no resulte de esta mierda que me pasa, una nueva tribu, un nuevo camino, por que la vida es así: una comedia trágica en la que el final siempre es sorprendente.

Juan Pablo Paris (Día de Reyes 1999)

Flores dadas y rechazadas

2009-06-25T21:12:00.003-03:00

PORQUE UNA FLOR ES UNA FLOR.
Si hoy estoy sentado acá , frente a esta hoja, es por una clara raón:
Te quiero convertir en un poema. Pero no puedo, por que no es fácil
convertir en letras lo tanto que siento, ni es cosa simple
pretender que alguien tan todo sea solo algo:
Porque sos la sonrisa mas linda de todas;
Porque sos el domingo mas dulce de julio;
Porque sos mis primeros mejores recuerdos
y estar sin vos no fue tan fácil,
como tampoco fue fácil jugar a olvidarme
de una persona que AMA tanto (y que tanto amé )
y enamorarse de vos es tan fácil,
como es de difícil estar lejos de vos.
Por que sos todo, como te dije: todo lo bueno, todo lo bello,
todo lo feliz que fui yo con vos,
Ayer te vi, y respire un poco de la alegría que te rodea
y ese aire especial lleno mi sangre,
me intoxico de vueltas atrás
y de miradas en el futuro, y ahora no duermo,
de las ganas de verte escrita en este papel.
Pero me doy cuenta que no puedo, que no se puede.
Por que es como querer descifrar el universo
o tratar de hacer una torre de agua.
Entonces miro esta hoja y me doy cuenta
que el mejor intento no muestra
ni un instante de la eternidad que intento atrapar.
ASÍ QUE TE PIDO PERDÓN...
-----------------------------------------
POR QUE UNA FLOR NO ES UNA FLOR
Ya casi no te escribo.
Tanto cambio desenfrenado me confunde.
Las cosas pierden su nombre
y lo que ayer era, tal vez hoy no sea,
por eso me es difícil escribir.
Ya casi no te escribo,
por que hoy una flor es un insulto;
una mirada es siempre indiscreta;
una pregunta quizás un pecado.
Ya casi no te escribo,
y cuando te lo digo te miento,
por que en cada carta,en cada cualquier otra palabra,
te estoy viendo,
y cada vez que no te escribo,
te estoy escribiendo.
-----------------------------

Enviado y leido en el programa "Tiempos violentos" R&P año 98

2009-06-25T21:02:00.002-03:00

Filosofía pernoctambula.

Me canso de tener que leer lo que algunos suponen debo sentir como lo correcto. Yo solo puedo dar cuenta de lo que yo siento correcto para mi (es decir: lo que para mi es válido, lo considero valido solo aplicable a mi persona.). Algunos dicen que no es correcto que yo encuentre un sentido a mi vida; que no lo tiene: pues me río de ellos (de él!).
En definitiva, lo terrible del tema, es el hecho indiscutible (para mi, obvio) de que en filosofía, todo lo que a cualquiera se le antoje afirmar, tiene valor universal. Entonces, echando mano de semejante recurso, y poniendo entre paréntesis mi categórico, me largo con mi filosofía del ser y la existencia:

La muerte sí torna absurdo el nacer, pero solo dentro de las categorias humanas de la existencia, y me refiero asi a las formas de pensar que ya son del sentido comun (la catastrofica causa-efecto que desautoriza la forma en la que realmente se da la vida como yo la tengo considerada: casual, tragica, inesperada, desordenada, en fin...). Es una desgracia el paradigmatico sentido común que heredamos forjado ya, con origen quien sabe donde en el mundo y el tiempo. Este es el modo de pensar que nos obliga a reducir lo hermoso de la ingenuidad con la cual se manifiesta el mundo, a una relasion de necesidad (o bien causalista, o finalista, y fuera de eso, ahí te quiero ver!), que al fin ya ha demostrado su inaplicabilidad bajo el sol (o algun techo).
“Nosotros La Humanidad”... que estupidos... Es casi pedanteria la forma en la que nos escindimos del orden del universo. De un lado, la naturaleza, y de la otra vereda, “El Hombre”. Nosotros los poseedores de la conciencia, lo demas, esta para someterlo a ella. ¡Que lastima que nuestra conciencia nos halla enfrentado al reino de la naturalesa (Que es la unica madre y soberana, a la que queramos o no, estamos sometidos)!
Es la maldita nesecidad de especializacion la que se nos enfrenta como el arbol que oculta el bosque (del universo) ,la unica unidad valida, de la cual no somos mas que un elemento. Es esta busqueda inutil de alguna explicacion mas, alguna finalidad, que no es otra que la vida misma: la vida (que al caso es sinonimo de existencia, mundo, ser,etc.), por la vida misma y punto.
La respusta a “De donde venimos” seria claramente: de mamá y papá; “Para que estamos”: para vivir (sobrevivir en donde nos toque); “A donde vamos”: a donde lleguemos (el ultimo lugar a donde estes con vida).
Entonces: ser, existir, estar, durar, vivir, son distintos modos de mencionar el hecho de caer en el mundo, regalados a la humanidad, a su necesidad de perpetuarse en el tiempo como participante prescindible de la unidad universal. Unidad que tiene por partes todos y cada uno de los objetos inanimados, especies animales y vegetales, planetas, y todo lo que se te ocurra mencionar Juan! Y el secreto es tratar de vivir como podamos, haciendonos preguntas, buscando problemas que resolver, equibocandonos desde lo racional: da lo mismo. La razon como la entendemos no se diferencia en lo mas minimo a la forma de manifestarse de una piedra, un conejo, un cometa.
El hombre es natural y lo suficientemente animal como para que sea obvio que en realidad la razon nos engaña con el causlismo que ve en el universo todo, con el fin de hacernos sentir superiores a un hormiguero, con el que al fin y al cabo no hallo contraste alguno al mirarnos.
La explicacion de la vida humana esta ahí, flotando en la superficie de la resultante del comportamiento de la humanidad misma. Asi vemos que la tala de árboles es natural, las guerras son naturales, los microchips son naturales, las clonaciones y las cirujias plasticas, los veleros, los viajes al espacio, la extincion de las especies, son todos manifestaciones de la vida (eso no significa que no debamos arreglar nuestras cagadas!) y son tan naturales como el nacimiento de una nueva estrella, o un amanecer.
La vida es absurda como la razon nos lo indica, pero a la vida, la razon le chupa un huevo.

Ya lo dicen los redondos: La vida es tan simple como que solo cuesta vida.

A vivir que vale la pena!!!

Baldomero de los Lagos (Juan Pablo Paris: 24, burgues, ingenuo, estudiante de Psicologia en la Kennedy, Berazateguence.)

Salir al Sol

2009-06-25T20:49:00.003-03:00

El sol asomo sobre la rivera; Dios lo miraba con cierto orgullo, mientras las orillas se doraban poco a poco (a fuego lento).
A su izquierda, el sur, vasto y lleno de promesas;
frente a él, la noche huyendo al occidente, aunque no sin pasar por un último trago en la ciudad, aun en penumbras.
-Siempre es bello amanecer en la costa- pensaba, al tiempo que lentamente se dirigía tierras adentro.
Cruzo la costanera y pasó junto al monumento ese, el que mira al horizonte por sobre las cabezas de los "giles", y calentó su torso bronceado.- Acá cerca vive esa chica; esa que no vas a conocer jamás- me susurra al oído... igual que lo hace cada mañana de mi vida, y no promete dejar de hacerlo pronto.

y se fué...

(le dejo mis saludos a la chica que no conozco)

Siniestro pensamiento

2009-06-25T20:47:00.001-03:00

Nunca quise pensar en "la mente siniestra" como una posible explicación al caos en el que vivimos. La explicación de "la mente siniestra" es la que sostiene que hay "alguien" detrás de cada cosa que sucede en el mundo; que si uno toma coca cola y no preety cola es porque estamos influidos por los manejos de este sujeto que tiene todo bajo control... Ahora: Si uno lo considera detenidamente, esto de mirar la televisión es todo un fenómeno. Los medios masivos en general son un fenómeno digno de ser estudiado objetiva y detenidamente. Porque hay programas para cada quien. Hasta para el mas escéptico y que se aleja de todo lo trivial, existen los documentales o los informativos. ¿Qué pensás que pasaría si la gente tuviera tiempo para pensar y para hablar? Bueno, me podrán decir: Yo tengo tiempo para hacer eso... pero me refiero a otra cosa. Uno, y cualquiera, tiene un momento, al menos, en el que esta solo, o en compañía y no tiene ganas, o no se le ocurre nada para decir. Para esos momentos existen los medios masivos de comunicación o mejor: de información. Porque si lo pensamos bien, agrupamos injustamente medios de comunicación (bidireccional; porque bien claro es, desde que Watzlavik (¿?) lo planteo bien clarito, que para que haya comunicación, debe existir algo conocido como "feed-back", que es lo que protege de que cada interlocutor (término que en este caso estaría mal aplicado) este realizando un monologo dirigido a nadie. Porque uno discute con lo que el relator de football opina, pero a éste, le chupa un huevo lo que cada quien opine y Lo coloca en cierto lugar de omnipotencia autística); deberíamos entonces pensar que existen medios masivos, primero, y que luego podemos clasificar en medios de comunicación (Internet) y de información unidireccional: radio, televisión, imprenta, grabaciones de todo tipo, y alguna mas que se me este escapando. Todos sabemos además, que el que uno pueda comunicarse es lo que lo mantiene a cada quien del lado de la verdad. ¿Cómo es esto? Nadie es dueño de la verdad. Pero eso nadie tampoco lo sabe. Digo: cada sujeto es alguien, y en el momento en que se cree el dueño de la verdad, se convierte en nadie, ¿no? Entonces, para ser alguien, hacen falta al menos dos cosas:
¨ Poder comunicarse.
¨ A través de la comunicación, poder verificar la verdad.
Y si resulta que es uno el que esta mas allá de la posibilidad de la comunicación (bidireccional), uno es el dueño de la verdad y es inmediatamente anónimo, o lo que es lo mismo, nadie. Y siendo nadie, uno afirmará lo que quiera e inmediatamente será verdad.
¿Y que tiene que ver "la mente siniestra" en todo esto? La mente siniestra es ese anonimato, dueño de la verdad que nos llega desde los medios masivos de información. Estamos olvidándonos que para que algo nos conste, necesitamos pruebas, a menos que tengamos fe en eso que consideramos arbitrariamente como verdadero. Y fe se suele tener en esos axiomas que rigen y son fundamento ultimo de la vida. Todo lo demás es verificable y comprobable. No quiero decir que sean verdaderas solo las cosas verificables por la inmensa cantidad de personas que son la humanidad. Hay verdades regionales. Hay verdades que comparten parejas. Y habrá verdades compartidas por solo aquellos que saben como comprobarlas o bien, que si no saben como hacerlo, eligen tener fe y creer. Pero los medios masivos de información parecen haber caído en manos de gente que, o bien no se plantea esto de que los medios no consideran el feedback como posibilidad y necesidad, o bien que conocen muy bien las posibilidades y la omnipotencia del anonimato. Carecemos de los medios de comunicación lo suficientemente masivos para advertir a todos aquellos que viven con la única realidad de los medios masivos de información. Solo tenemos la Internet, que es este medio desinhibido e igualitario, en el que uno puede contestarle a cualquiera de igual a igual; cualquiera puede escribirle a Gustavo Cerati o al ex - presidente Menem y cada uno de ellos puede elegir si contestar o permanecer en el omnipotente anonimato. Pero: ¿Por qué no se da de igual manera en todas nuestras relaciones? ¿Cómo puede ser que un sujeto se vuelva inalcanzable y dueño de tanta verdad? Ese es el verdadero misterio. Yo se muy bien que mientras escribo esto pienso que puedo estar equivocado y espero que alguien me conteste qué opina. Obviamente anhelo haber conseguido descubrir una verdad hasta hoy (o ayer) oculta, y que grandes cantidades de personas como yo me escriban y me digan que comparten lo que estoy afirmando. Pero el solo hecho de saber que es ese y ningún otro el medio de convertir lo que pienso en una verdad que no sea anónima, es lo primero que me distingue de Mariano Grondona o de Michael Jackson (aparte de que piense distinto y de que no canto ni bailo muy bien).
Por otro lado, tampoco digo que todo lo que viene de los medios masivos de información es mentira (si creo que la mayor parte lo es, o que al menos es una "verdad conveniente", pero no lo quiero convertir en una verdad compartida; esa es mi verdad). Quisiera que esto sirviera para que todos los que fuera posible, la mayor cantidad de personas de las que leyeran o escucharan de esto, se dieran cuenta, o mejor dicho, compartieran conmigo la creencia, de que la verdad ha de ser verificada para ser tal. No es suficiente con que "la cámara este en el lugar de los hechos". No alcanza con que sea una afirmación proveniente de "una autoridad en el tema". Uno siempre es el que elige creer que es verdad, o no. Quizás no cambie nada. Pero al menos le devuelve a la verdad su validez verificable y la saca del anonimato omnipotente. No me imagino (si, me lo imagino, y me encanta pensarlo) lo que seria de un informativo con panel de opinión abierto al común del publico. Quisiera ver con que cara afirman algunas de las cosas que afirman los que las afirman, ahora frente a algunas caras de estupefacción o de incredulidad, dispuestas al instante, a emitir una opinión o una afirmación desautorizante. Y nótese que uno habla de publico, lo que remite a la publicidad. Mas bien debería hablar de panel de gente, o de interlocutores.
Hay que estar atentos y apagar la tele y la radio a tiempo. No hay que comerse la verdad tan fácilmente, ni siquiera esto que afirmo yo como verdadero. Seria cuestión de abrir un poco los ojos y fijarse como es posible que tal o cual programa es tan atrapante: ¿qué muestra? ¿qué esta diciendo? Y pensar qué estaría haciendo uno con su tiempo si no estuviera pegado a la pantalla en ese momento.
No creo que esté esta idea del todo acabada, y me parece que me puedo haber ido por las ramas, pero es apenas un intento...

Viajarrrrrrrr (aún en corrección)

2008-11-03T09:39:00.002-02:00

Muy poco inspirado... ; Decir que la vida es un viaje, es tan pobre que, por muy cierto que es, se vuelve un recurso casi prohibido. Es un viaje sin guia, ya que estamos. Hay que ver que el destino es en todos los casos el mismo, sipis. Y que depende de cuan despierto este uno, el que se pase como un tour o como un punto a punto. Que de la forma de viajar podes diagnosticar depresiones y trastornos de ansiedad, pocos se darían cuenta seguramente. Y que todo cambia si decidís viajar en tándem o preferís andar solíto por el mundo. El hecho es que no se puede hacer gramática de la vida. Nadie te debería corregir... Es que en realidad nadie te puede corregir: pueden intentarlo; puede ser esa la elección de alguno. El caso hipotético se me hace incontenible; sufro de incontinencia ejemplar. Supongamos un tipo que decide andar por ahí con un palo, amedrentando gente... ¿ha de ser esto "corregido"? Existe la elección equivocada, entonces. A ver: Uno sabe de que se trata la joda esta de la vida, teóricamente. Y parece que hay un gil que justifica lo que uno, que sabe qué esta bien y qué esta mal, considera que es incorrecto (por ejemplo andar apaleando transeúntes. ). ¿Qué ha de hacer el hombre de bien? ... Obviamente: Lo que este elija. Pero entonces, unos hacen lo que quieren... y los otros también. Sendos bandos creen estar en el camino correcto y que sendos otros están en el mal camino. Una vez mas: Nietzsche tiene razón... la voluntad de poder y la fuerza... la mayoría se impone aunque pueda no tener... ¿razón? Y volvemos indefectiblemente al camino.

Viajar como un ave migratoria, o como una hormiga perdida. Da lo mismo. El destino esta mas cerca o mas lejos y nunca lo sabes hasta que lo supiste. Es todo lo mismo. El error ha de ser la pregunta. El camino incorrecto es el de tanta pregunta, seguramente. Podes marchar hacia el borde de la vida, o podes inventarte una forma de pasar el tiempo. El hombre es una pasión inútil... sabe tanto pero sabe tan poco; piensa para poder ser; elige siempre el bien; es quizás solo el portador de la semilla, premiado con descargas hormonales al plantar la posibilidad de eternización de un gene; el hombre es poco y nada visto desde lo fisico del ser; es poco y nada como una idea; el hombre es la pregunta sin respuesta. Es el ser que pregunta por el ser: el para-si, el da-sein. Es un programa que busca una respuesta, y que ensaya un abanico de posibilidades cada vez mas alejado de lo único cierto que es la pregunta. El viaje entonces es un ensayo. Siempre es un intento de responder a la pregunta "qué es el hombre"; "qué es el ser". La respuesta o el intento, no es nunca acabado hasta que el intento llega al final de la posibilidad; la respuesta posible se hace acabada cuando el que vivía ya no puede decir mas nada. Y cuando muere uno debe leer en su vida un ensayo... el que vivió dijo: esto que fui es lo que yo creo que es el hombre, la vida, el ser... Este es el camino.

La revancha del desconocido

2008-09-03T22:33:00.002-03:00

Yo nunca fui goloso; a decir verdad, siempre preferí un buen sanguche de salame antes que cualquier dulce. Pero heme aquí acaramelando unos cuantos bits para aquella persona a la que falle en enviar un disparo discutidor. ¿Cómo se acaramela; cómo se endulza in efigie, en la ausencia total de persona-biscochuelo, de base alguna sobre la cual verter almíbares, azucares y otros tantos enemigos de la glucemia? Únicamente que saliera ya mismo a buscar algún postre Balcarce virtual... pero a esta hora sabemos todos que ya no quedan delicias en las góndolas de las estaciones de servicio... menos que menos en vísperas de otro día lluvioso de miércoles... Por eso heme aquí improvisando bocadillos de e-mail denticidas para ser engullidos por una persona demasiado virtual para mi gusto gourmet de presencias visuales (y si algo táctiles, "más mejor"). Insisto por eso en mi culinaria queja de chef, maestro de tortas epistolares para gente que no teme a la aguja de la balanza... ¡Cocina golosinas para mi! me dice... y me amaga con una cámara despeinada, como quien pide un aplauso para el asador... amasador en todo caso. Yo le voy a endulzar el buzón de hotmail, vas a ver cómo. A una persona que no conozco 2 (la venganza) No puedo ponerle una palabra junto al oído. Esta ves, el desafío redobla la apuesta. Acercarse y soplar un cabello rebelde por la espalda no es una opción; ni imaginar su peinado de martes por la noche como para, por lo menos, alimentar la fantasía agnóstica esta. Será cuestión de tirar confites al boleo; de adivinar al menos algún lunar en algún hombro o alguna sonrisa entre líneas times new romance... No sé. Primero no sé por que me embarco en estas locuras a pedido... bah... si se... será que soy un nostálgico de correos anónimos y de cartas adolescentes que nunca llegaron. No se (bis). No puedo negarme a una invitación a practicar la más noble de las aplicaciones del idioma en el cual me toco aprender a comunicarme: tratar de tocar a alguien con una palabra... y que dicen que el español es el que más cerca de lograrlo te pone. Pero para acercarse a fuerza de verbos sustantivos, de algún adjetivo bien puesto, hay que tener sobre qué ponerlo. Así que: mi ultimátum: AHORA TE TOCA A VOS: respuesta y rostro o no hay mas trato

:p eGo (no hay mas dulce en la alacena)

2008-09-03T21:31:00.001-03:00

Un deseo nocturno en cada sueño; no es poesía, ni palabra de Freud en sentido estricto. Pero es verdad que hay ciertos privilegiados con la capacidad de soñar su deseo, y en el otro mundo, donde las almas nos encontramos a la velocidad de una sinapsis, se desatan bacanales y dionisiacas a la vez, las partusas mas descontroladas; amores sin lecho, rodeados de gente flotando o intentando beber sin remedio de una jarra que vuelca vino, agua, coca-cola, y líquidos diversos que nunca sacian sed alguna. Otros tantos luchando estériles peleas de golpes inocuos, amortiguados por quien sabe que fuerza. Y no olvidar los corredores austeros que ni a una tortuga alcanzarían... porque los deseos nocturnos son siempre caprichosamente insatisfechos... ¿No?

Abrir la puerta...

2008-09-03T17:17:00.001-03:00

Esta es mi jaula.

Hoy me di cuenta como construí mi jaula. Desde siempre, la frase "Yo necesito" fue la causa, el comienzo de la construcción de esta, mi jaula de barrotes de oro. Caminaba y veía las cosas que "Yo necesitaba". La necesidad es la ficción que construye barrote a barrote, la pequeña jaula que nos protege de la libertad. Necesitaba un tanque a control remoto; claro, el vecino tenia uno. Y claro, teniendo menos que el vecino, que el de al lado, me sentía inseguro. La libertad de no tener era la trampa. Teniendo rejas en cada ventana, aumenta la sensación de seguridad. La libertad de no tener nada es muy peligrosa para el ser domesticado. Y después del tanque de juguete seria la bicicleta Toyama con cambios, y el primer auto después. Y cuando te das cuenta, como yo me di cuenta hoy, estas rodeado de bienes, de barrotes en las ventanas, en las puertas. No sea cosa que te lo quiten… al tanque, al auto, a las rejas, al grillete dorado que impide que te muevas, que te quita la libertad. La peligrosísima libertad de ir a donde sea, sin temor a dejar cosas atrás. La jaula tramposa. ¿Cómo caí en la trampa? Así, sin preguntar, sin desconfiar, sin protestar… Somos tan tontos… Y ahora preguntando por el principio, ves todas las cosas que te tienen atrapado; veo todas las pertenencias a las que pertenezco; las que me definen. Me asfixian y me aceleran el pulso cada vez que intento salir. ¡Gracias a Dios! Tengo mis pertenencias que me atan a la silla, que me traban las puertas; puedo usar mi vehiculo para trancar el portón; puedo apoyar mis voluminosos equipos electrónicos contra las puertas, para que nadie pueda abrirlas… ni siquiera yo. Las cerraduras no son lo suficientemente seguras. La cama traba la ventana. Hay que poner algo para tapar la boca de la chimenea. Asegurarme de que nunca pueda padecer la perdida de mis valiosos objetos dorados. Total, ni falta hace salir a la calle para procurarme otro barrote, otro eslabón en la cadena de mi grillete brillante. Ya tengo lo que necesitaba para no salir: teléfono, internet, radio, pizza a domicilio, shopping virtual, sexo virtual, mascota virtual, alimento virtual para llenar el vacío de la libertad de hacer algo; lo que sea. Pero, claro. Ahora veo claro. Claro, claro. Oscuramente claro. Todo era un plan claramente diagramado. No me falta el gps, para viajar lejos. Ya me di cuenta. Apile muchas cosas contra las puertas y las ventanas… ya no tengo muchos lugares, espacios libres para poner lo que "Yo necesito". Solo me queda el espacio virtual; y el espacio interno. Dentro mío hay algo vacío que pide, que "necesita" algo más. Estos treintaypico de años metiéndole cosas, no lo llenaron. ¡¿Cómo lo van a llenar?! A esta altura del partido, lo que no me doy cuenta que "Yo necesito" empiezo a sospechar que esta afuera… y creo que no se puede pedir por teléfono, call-tv, internet, ni radio-llamado. Y calculo que "Yo necesitaría" salir a buscarlo. Y comprármelo urgente. ¿Cuánto saldrá? ¿Efectivo o tarjeta? ¿Vendrá en diferentes espesores, colores, talles, sabores? ¿Muy lejos tendré que viajar para conseguir eso? Porque el auto no lo saco ni loco de su lugar contra el portón… calculo que voy a tener que caminar. No me voy a poner las mejores zapatillas… Hay gente que querría quitármelas. Hay mucha envidia afuera. Baja tolerancia a la frustración.

Meditar a cachetadas! o Karate Forever

2008-09-03T13:43:00.002-03:00

El karate y su relación con la meditación en términos orientales y occidentales. Todos los que practicamos karate llegamos al día (generalmente el primer día) en el que oímos: "Seisa! Mokuso!", y durante los primeros tiempos, que variaran según la persona (la cultura de la que proviene, su edad, su estructura psíquica, sus conocimientos previos en la difícil tarea de mantener los ojos cerrados y permanecer en silencio, sin mas directiva que esa, etc.), diferente será su experiencia interior frente al comando del Sempai. Claro: lo que luego de un tiempo de práctica sabremos, es que lo que se espera de nosotros durante el Rei-Shigi, es que MEDITEMOS.
Desglosemos las variables mencionadas entonces:
La cultura de la que uno proviene, en este caso nos interesa, en tanto uno haya sido criado según los usos y costumbres orientales u occidentales. Atengámonos a esa díada; a ese versus. Sucede que, para la cultura occidental, MEDITAR, es sinónimo de
*reflexionar
*ponderar
*rumiar
*pensar
En otras palabras, en occidente parece que mientras meditamos, asociamos ideas; una serie de imágenes suceden en el telón de la conciencia. Se frunce el seño, se aprietan los dientes, hacemos un esfuerzo, nos rascamos la coronilla… Vaya uno a saber cuándo MEDITAR se convirtió en semejante aberración!!!

Ahora, otra es la historia si uno tiene los ojos rasgados:
Meditar se parece mucho a lo que en occidente entendemos por PONER LA MENTE EN BLANCO. Y cuánto se nos hará difícil, si lo mas aproximado que conseguimos proviene de las lamentables sugerencias de algún especialista en los temas de la mente con buenas intenciones pero poca idea, cuando con acento neutro nos dice "piense en un papel blanco, o en una pizarra blanca, o en la pantalla del cine, o… en fin" y no se da cuenta que de arranque venia de nalgas: "PIENSE".
A la persona del otro lado del meridiano de Greenwich le dirán: "No piense", "Detenga el transcurso de las ideas", "Concentre su atención en este sonido, en los latidos de su corazón, en su respiración, en la tensión muscular (que en Seisa existe y cómo!)", "sea uno con su entorno"… Claro: lo que este gurú le sugiere, nada tiene que ver con pensar, sino mas bien tiene que ver con descentrar la atención, dejar de atender a la mente racional y abrir la puerta a otra, a esa que, ya luego de un largo período de practica de Karate, conocemos ese día que el Sensei nos contó Zen repeticiones de lo que sea que su capricho y su sabiduría determinó. Ya dejamos de pensar. No queda suficiente energía como para desperdiciarla en cavilaciones que solo atentan contra la voluntad!

La edad de quien está ahí sentado con los ojos cerrados es crucial:
Aquí, en occidente, los niños menores de, digamos, 13 años, no están educados en otra cosa que en lo que la materialidad puede sustentar. Qué???!!!
Pongámoslo así: cómo enseña la maestra de infantes a contar? Pues con manzanas! Que otra idea puede ocurrírsele? Llevamos siglos contando manzanas! Partiendo de ese día, y si no fuera por las clases de música y educación física, poco vuelo se les pide a las mentecitas menores de 13, por sugerir una edad de referencia. Y las clases de música, a veces, bueh!

Y fíjense que en otros horizontes, las artes marciales (con lo de artes, al menos, y bien entendidas, haríamos algo por acá) ya son parte de la currícula desde el principio. La transmisión de los valores (ni entremos en tema refiriéndonos a nuestros pagos, ok?) se hará por allá, encuadrada en arraigadísimas concepciones filosóficas y religiosas ("paso", dijo el ministro de educación de la Argentina).
Entonces, nuestra educación logra recién introducir a los niños al pensamiento formal recién alrededor de los 14. Y sin el mismo, difícil sería explicar como "abandonarse al devenir de las cosas".

Con respecto a la estructura psíquica qué podemos decir?...
Digamos al menos esto: para que una psique se desarrolle lo suficiente como para tener algo de "vuelo intelectual" harán falta una serie de ingredientes entre los que podemos contar: comida, juego, ambiente medianamente sano, y descontado el no haber sufrido alguna enfermedad que afecte al sistema nervioso. Y el orden es mas o menos estricto, ya que, sin comida, no hay Karate; menos que menos Sa-Zen. Aunque se me podrá discutir que los Yoguis realizan largos ayunos para purificar la mente (lo mismo las "Vírgenes" a la vieja usanza). Si, es cierto. Pero si ayunan desde el nacimiento o durante los momentos cruciales del desarrollo psiconeuromuscular… bueno; supongo que se sobre entiende. Juego, porque es a través del juego que el niño aprehende el mundo y canaliza las falencias del siguiente ítem: "ambiente medianamente sano". Por ello nos referimos tanto a la diferencia que hallaremos entre una persona que creció expuesta a intoxicaciones físicas, como a las que hayan sido intoxicadas emocionalmente. Será gracias al juego que se podrán, en el mejor de los casos, canalizar las segundas. Y una vez más me pueden objetar que una situación límite, lleva a la mente a volar prematuramente. Es también cierto. A Dostoievski lo expusieron a presenciar el asesinato de su padre y escribió "Los hermanos Karamazov". Pero otra hubiera sido la historia si hubiera practicado Karate. Ya que los traumas no tramitados a través de la meditación (eso es lo que debería suceder, y en términos estrictos dentro de un consultorio psicológico), dan lugar a los síntomas en la madurez. Y escribir un libro donde sucede el parricidio, viniendo del mencionado autor… bueno; a mí me suena sintomático!

Resumiendo: no cualquier persona logrará MEDITAR rápidamente.

Y para embarrarla del todo, es vox populi que atravesamos la era de la imagen! Los niños de hoy crecen mirando televisión. No hay ratos de silencio, con excepción de los últimos refugios occidentales de la hostigación a los sentidos: Una Iglesia, un cementerio, un funeral, un eventual acto conmemorativo y por demás y de última moda, un consultorio de psicoanalista. Por todo esto, cuando escuchamos "Seisa! Mokuso!", gracias a la bendita suerte, tenemos alguien que al principio nos orientara a pensar en lo que practicamos y/o vamos a practicar; nos sugerirá dejar los problemas fuera del tatami, y en última instancia… ICHI, NI, SAN, SHI… ZEN.

Entidades Luminosas

2006-08-27T02:12:00.000-03:00

Fuimos con Fer a la laguna del Burro.

Nos encontrabamos alli, cuando unas luces extrañas aparecieron del horizonte... de la nada. Venian recorriendo el tendido electrico que pasaba por sore nuestras cabezas... a enorme velocidad.

Al llegar encima nuestro, se detuvieron derepente. Pululaban; ululaban...humeaban un poco... bajaron muy despacio y se posaron frente a sendos nuestros pies.

Primero yo me agache y tome una de ellas... era eterea. Era una nada luminosa. Despues Fer se animo con la otra...

Pasaba un contingente Nippon en ese momento y nos tomo estas fotografias!!